tag:blogger.com,1999:blog-32563872056391917952024-03-05T07:42:02.760+01:00MULTITASKINGBLOGAna Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.comBlogger287125tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-67608097395763285842013-08-21T14:43:00.002+02:002013-08-21T14:46:32.002+02:00Un punto final en Madrid.<div style="margin-bottom: 0cm;">
Llegué a Madrid hace exactamente 17
días. Escogí a Madrid tal vez sin razón. Porque si, ¿por qué no?
No la conocía y a pesar de las advertencias del verano infernal,
hice caso omiso. En Alemania no es que sobre.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Un domingo llegué a la estación de
Atocha con mi maletica azul y mi mochila con el computador y la
cámara. Siempre que viajo trato de reducir mi equipaje, pero esta
vez pensé que con tanto tiempo libre, la cámara era importantísima
y el computador donde iban a quedar todo lo que escribiera.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El plan de hacer un curso de escritura
salió tal vez una tarde de invierno que pase en Barcelona a
principios de este año mientras salía con ansiedad de una librería.
Tantos libros y yo perdida en el norte. ¿Qué podría hacer mientras
disfruto de estar hablando y leyendo solo en Español?
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La idea siguió creciendo, total, lo
único que no he dejado de hacer desde que soy muy niña es escribir.
Llevo ya varios años en este blog, y antes cuadernos y cuadernos de
todo tipo de cosas. Tal vez este blog se ha vuelto un diario
adolescente que ahora odio. Y en mi trabajo es importante escribir,
pero alardeo de contar historias pero no cuento ninguna. En Alemania
y con el alemán en la cabeza no es que mi español sea muy elocuente
ni muy fluído. Ahora me veo entre dos idiomas que no logran expresar
lo que pienso. No es culpa de los idiomas, ni de las palabras, soy
yo, que sufro de nostalgia del lenguaje. Un lenguaje que se diluye
entre mis manos, que no logra salir de mi boca, que no se traduce ni
en palabras ni en imágenes que se acumulan imágenes en mi cabeza.
Que sufro de exceso de mi.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pues la cámara no la he usado mucho,
tal vez este mes sea solo de palabras. Mis cuadernos y mis archivos
se van llenando lentamente de palabras, de historiecitas, de
pensamientos mientras recorro las calles de esta ciudad que me tiene
sorprendida. La soledad no me pesa, mi cuerpo no me estorba, disfruto
incluso del vaho de aire caliente que sale del piso y de las paredes a
las 5 de la tarde. ¿Qué por qué no escogí España hace cuatro
años para estudiar? Tal vez esta experiencia de ciudad que me tiene
sonriendo todo el tiempo no hubiera sido posible sin Alemania.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hay ciudades que lo escogen a uno.
Otras que suceden solo por azar. Otras que uno escoge pero que se
dejan ir. Otras que tocan, porque no se pudo elegir.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me siento muy cómoda. He sido rigurosa
pero me he dejado sorprender. Es extraño ese equilibrio, el de poner
un plan en marcha, de tener todo el tiempo disponible para hacer lo
que quieras y hacerlo pero al mismo tiempo permitir el ocio en el
ocio, no hacer nada, solo caminar, solo estar.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Entonces voy a las bibliotecas y leo,
escojo libros, pelis, leo algo allí, allá, tomo notas. No hay
objetivo mas que ese, estar ahí. De ahí descubrí a Houelluebecq
que con su “Mapa y Territorio” me acompañó en el Parque del
Retiro, ahí al lado del estanque donde el verano se traduce en una
pintura impresionista en la que sobran los sombreros y faltan los
trajes antiguos. También estuvimos en el Templo de Debod, a donde
van todos a ver el atardecer. Ver como se enciende el cielo en la
clásica foto de atardecer es difícil en Madrid. Los edificios y las
calles estrechas de una ciudad que se extiende bajando y subiendo por
las colinas hacen que el cielo sean fragmentos que cambian a cada
vez. Mientras Jed Martin el del libro pintaba y los artificios del
mundo modernos eran listados como en un inventario incansable de
consumo, también estuvimos en las placitas, San Andrés, Santa Ana,
Jacinto Benavente, con unos churros de Chocolate, en Plaza España
también, en mi cama en mi habitación de convento que a pesar de su
tamaño reducido no me hace extrañar el estadio que tengo en Weimar.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“Madrid son las conversaciones que
uno entiende, es el atrevimiento, son las sonrisas de reconocernos,
los roces de pieles calientes, son los ojos oscuros, los pelos ralos,
las pieles mas morenas, son las negras también. Son los libros que
puedo ojear, que huelo y que puedo entender con mis propias
historias. Y curiosamente es una ciudad que también empiezo a
describir con otras palabras de ese otro idioma que permanece en mi
cabeza, so frech, so heiss, y saber que hasta me hacen falta esas
palabras, ese descubrir otras formas de decir lo mismo. Pues bien,
Madrid es solo un lugar, soy yo, la que mientras camino, me
camaloneo. Muto entre las esquinas, sueño en las bancas de los
parques, miro el cielo con sus nubes escasas mientras pienso y anoto
palabras a veces sin hilo, sin conexión. Soy yo en esta ciudad que
va lento como un caimán en la orilla después de haber devorado la
cena, pero que muestra los dientes a la menor amenaza.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Madrid, ciudad en la que las soledades
nos encontramos, en donde la felicidad no tiene credibilidad, en la
que se habla duro, se insulta con ganas, se sonríe desde adentro”.
(Escribí hace un par de días)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Es también tangos perdidos, es español
en chino, es vallenatos que pasan, es los travestis en la calle del
Desengaño.
<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfgxuCOfMB5-KjuiUH-4erOeXTvEALexGrQd_yskKxiYPbDWRsDcesHyB09smgkUF1rWMTYcSaQdS9WOkVCgZfNs-P7cHK81pZ4Dq2ExKF60bmH23wIh1s4S-Uf83xm4NfaIB2qo23IuO/s1600/cielos+de+madrid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfgxuCOfMB5-KjuiUH-4erOeXTvEALexGrQd_yskKxiYPbDWRsDcesHyB09smgkUF1rWMTYcSaQdS9WOkVCgZfNs-P7cHK81pZ4Dq2ExKF60bmH23wIh1s4S-Uf83xm4NfaIB2qo23IuO/s400/cielos+de+madrid.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y suena ridículo, pero cómo no
escribir en una ciudad donde estuvo Cervantes, aquí a un par de
calles de donde estoy. Y Lope de Vega y el del Lazarillo de Tormes,
me siento en una clase de español del colegio, otra clase de
historia, y otra de arte. El Guernica, Goya y sus caprichos, Sorolla
y su luz mediterránea, el Palacio Real y los reyes, quintos,
primeros, ¿quienes son? Son piezas que se van encajando entre mi
memoria, las ideas fijas, los prejuicios y los descubrimientos. Aquí
descubro América, aquí está una de las fichas que faltaban en el
rompecabezas de la cabeza.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Eso de la madre Patria que siempre me
pareció una estupidez y no la voy a repetir. Pero sin duda hay un
reflejo cuando se camina, se come, se vive esta ciudad ruidosa, de
fiestas en la calle, de tipos malhablados, un poco ruda y atrevida.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Darse cuenta que llevo tanto tiempo sin
hacer cosas que me gustan tanto, como si hubiera estado en la orilla
del frente todo el tiempo, pero no en la orilla que quería estar. O
tal vez, solo sea un asunto de ir y volver.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y escribir. ¿Para qué? Recordar todo
el tiempo que es solo porque es divertido. La premisa para
disfrutarlo. Sigue siendo un ejercicio terapéutico, tal vez para
salir de mi, aunque lo curioso es que para hacerlo hay que entrar en
lo profundo. Pero no escribir mas de mi, no mas de la misma forma.
Por eso este blog se cierra como se conoce hasta hoy. O mas bien se
acaba. No lo cierro. Al final es historia, es vida, es lo que soy yo
hoy. Algún día se verá en otro lugar, o se quede perdido entre el
hoyo negro que es internet. Esta entrada será la última de esta
era. Gracias por leer, gracias señor Internet por dejarnos compartir
con unos cuantos que se encuentran estas palabras y se reconocen o
tal vez les parece estúpido. Creo que es un ciclo que llega a su
punto final. Tal vez ya empezó el siguiente.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que hayan mas letras, ojalá en otro
lugar.</div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-76856532316298954952013-06-10T21:50:00.000+02:002013-06-10T21:56:27.208+02:00Motten im Kopf // Polillas en la cabeza. <iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="http://player.vimeo.com/video/68004028" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe><br />
<a href="http://vimeo.com/68004028">Motten im Kopf - Polillas en la cabeza</a> from <a href="http://vimeo.com/user942566">Ana María Vallejo</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
<br />
A veces siento que mi cabeza es final de todo. Y entonces miro el papelito que me recuerda que lo que pasa en la/mi cabeza no pasa en el mundo real. De ahí y de muchas otras cosas que pasaron, sale este video. Resulta además como el primer resultado de lo que pasa aqui en Weimar, en esta Universidad a la que llegué a estudiar hace un año y dos meses. Además es un video que terminé ya hace mas de 6 meses y no había cerrado su ciclo. Y aqui yo tachando listas de pendientes, lo terminé finalmente (Se grabó de nuevo la voz en off en estudio, se remezcló el audio, corregí errores ortográficos, etc) y lo hago público.<br />
<br />
Fue un proceso bonito, de crear otra vez, después de inventarme muchos, muchos proyectos y todos dejarlos en ideas que no me movían, este salió de tardes en la biblioteca y de mirar el camino y el horizonte del mar en las vacaciones. Sobre todo, de mirar adentro y entender que estaba pasando conmigo. Es un re-acercamiento al arte, pero sobre todo una examinación a (mi) proceso creativo.
<br />
<br />
Por alguna razón las polillas no se van de mi cabeza, sin importar todo lo que haga para eso. Parece ser que la vida siempre pide mas. Mas calma, mas conciencia, mas meditación, mas presencia, mas atención. Tal vez este es el momento de volver a este video. Como una nota (audiovisual) de concentración a lo que me pasa hoy, para regalarme la belleza de las cosas que salen de mi cabeza, de mis manos. Para traerme la calma, las energías para poder seguir caminando, para insistir mas, para querer mas lo que hay en mi cabeza, para querer y enamorarme de mis ideas, para que sea yo (y nadie mas) la que le de valor a lo que hago.
Es un respiro, y un paso adelante.
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-89024857225782365272013-04-27T17:49:00.000+02:002013-04-27T17:51:49.231+02:00Lentejas nostálgicas<div style="text-align: justify;">
Las lentejas son como las
tardes donde la abuela. Tienen un saborcito lleno de nostalgia, de
luz cálida, voces gruesas de gentes mayores, de siesta después del
almuerzo. Por eso las lentejas son platos para disfrutar en compañía,
y en caso tal de soledad, las lentejas son para acompañarlas de una
peli, o un postre de fruticas que remate el plato principal.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Para preparar las
lentejas es necesario estar antojado. Cocinarlas es una labor que
incluye sentir lo que dicen las tripas, combinarlo con la cantidad de
nubes ese días y sonreir mientras tanto. Para un resultado de
reminiscencia mas óptimo, las lentejas se cocinan después del
desayuno si se sirven de almuerzo, en la tarde si se sirven en la
comida. Pues hay que dejarlas calar, dejar que los ingredientes se
recalienten y terminen de dar su sabor nostálgico de años que ya se
fueron (pero que por la magia de la cocina, vuelven cuando estamos
lejos lejos de esos tiempos). Si no hubiera tal preparación previa,
hay que cocinar planeando sobras para el desayuno del otro día,
cuando el efecto deseado llegará a su mas alta efectividad.<br />
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGyIG1owexB6plYqWUg4REkl8Gb4GAs41G8Brt_d2hteF37ywLWbYp-vXqxTKXuM94nlJk30II2PW-bhIlsohDq7van5XwKSWJmNFpy_uY0yMfA7HORcyY1V8IIYTZxuSsazrHjBtwNVEs/s1600/lentejas+nostalgicas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGyIG1owexB6plYqWUg4REkl8Gb4GAs41G8Brt_d2hteF37ywLWbYp-vXqxTKXuM94nlJk30II2PW-bhIlsohDq7van5XwKSWJmNFpy_uY0yMfA7HORcyY1V8IIYTZxuSsazrHjBtwNVEs/s400/lentejas+nostalgicas.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Primero me gusta poner
los ingredientes sobre la mesa. Saco un dientecito de ajo, una
cebolla, dos o tres zanahorias, 2 tomates, 3 o 4 papas y las
lentejas que deben estar desde la mañana o la noche anterior en agua
para que se cocinen mas rápido. Es importante tener comino. Sal.
Pimienta. Salsa de tomate o BBQ. Hay quienes agregan tocineta, carne
de cerdo picada en pedacitos, o salchica.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Primero hay que partir el
ajo, yo lo prefiero pequeñito, aunque debo confesarlo, siempre me
quedan unos tamaños irregulares. La cebolla en cuadritos, el tomate
en cuadritos para hacer el guiso. Las zanahorias se lavan y se pelan.
Se rayan con mucho cuidado de no terminar haciendo un rayado de
dedos. Las papas se lavan y se pelan, se parten en cuadritos.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Lo mas importantes de las
lentejas es que tengan espacio en la olla. El orden de los
ingredientes en ella pueden variar según la música, los visitantes.
Si hay mucha gente y uno sufre de nervios escénicos el orden está
al ritmo del caos, de los chistes y las preguntas constantes sobre el
proceso de la cocina, como interrupciones planeadas por un agente
divino. Si hay radio para acompañar la soledad, para deshilvanar los
pensamientos al ritmo de la cuchara y los olores que salen de la
comida, seguro que va primero la cebolla y el tomate justo despues
que el chorrito de aceite doradito este hirviendo en el fondo.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Después cuando empiece a
hacerse el guiso, es decir, cuando la cebolla y el tomate ya huelen a
desayuno agregaría el ajo y la zanahoria. Esos cuatro ingredientes
terminan el guiso, para que el aroma mañanero se vuelva en un
almuerzo. Mientras tanto uno va agregando sal y pimienta al gusto,
con salero y molino pimentero, chen chen, chrata charata tá.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Una vez haya un guiso y
antes que la zanahoria pierda todo su sabor en el tomate, se agregan
las lentejas, y durante unos minutos se mezcla todo, agregando sal y
pimienta y esta vez el comino que va convirtiendo el plato en una
tarde de domingo, con las voces de la visita, las risas de los niños
corretiando por la casa, la abuela riendo a carcajadas mientras los
demás adultos miran por un ojo lo que hacen los niños y con el otro
la semana que se acaba de terminar.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Entonces cuando ya todo
huela a tarde de domingo con atardecer calientico, empieza uno a
echar chorritos de agua, espaciados uno tras otro, para que los
sabores calen, y así se va midiendo la sal, que una vez haya agua
suficiente y habiendo dado la pruebita clásica a algún otro
comensal que quiera sentirse incluído en la preparación del
almuerzo magno diciendo que falta mas sal, o que está bien, y
entonces mirará la repisa de las especias y luego de buscar lo que
no ha encontrado, asentirá que lo que falta es sal, volverá a la
mesa y su misión se habrá para entonces terminado. Así después de
esta parte importante, un chiste y demás, es la hora de agregar los
cuadritos de papa, trarataststatsyas, y entonces está casi todo
listo. Hay que esperar que la olla llena de ingredientes llenando de
sabor la tarde de domingo hierva, para bajar el fuego, poner la tapa
y esperar.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Para acompañar las
lentejas un arrocito y aguacate tan maduro que sabe a mantequilla.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Mientras tanto, mientras
se cocina, en la mesa, se cocinan las ideas, las historias de amigos,
las risas se mezclan con el olor del comino, se llenan de nostalgia,
las ventanas se abren para que entre el fresquito, y para que el
estómago embolate el hambre mientras las lentejas calan.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Hay que revisar mientras
tanto, la cantidad de agua y la sal. Ahí agregaría un poquito de
salsa de tomate que le da un dulzoncito que enamora por corriente y
vulgar.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Cuando están listas las
lentejas se apuran a nuestra boca, la cuchara se mueve mas ávida que
de costumbre y pronto, pronto, el plato se habrá acabado, como se
acaban los domingos, las tardes familiares, los gritos de los niños,
las visitas malucas, previendo lo que viene en la semana entera,
olvidando la pasada, lista para una siesta y llevar a los sueños, la
barriga llena y el corazón contento.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-56345876848694288992013-04-19T01:55:00.000+02:002013-04-19T01:55:26.125+02:00Escrito en un lunes triste(En Medellín mientras pensaba en el ir y volver)<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Puede que sea pereza, falta de
tiempo. Ligereza nocturna la que no me ha dejado sentarme con calma
en estas noches a escribir. Tal vez es que aqui recibo mucha
información, tanta que olvido rápidamente, como cuando una ola tras
otra arrasa con las formas de la arena, una y otra vez. Tal vez sera,
que ahora en medio de una habitación llena de recuerdos, una casa
llena de nostalgias, una ciudad que me afecta tanto, ni se muy bien
que de todo lo que pasa por mi cabeza debería escribir, debería
permanecer, no debería olvidar.</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Es que estos días rápidos de
visitas, permanencias temporales, re-conexiones interrumpidas
nuevamente deberían ser olvidados nuevamente algún día. ¿Eso
pasará apenas me vaya de este continente y pise de nuevo ese donde
yo ya tengo otra vida? También es que en medio de las nostalgias me
ha dado por leer los cuadernos viejos, donde están escritos mis
días, mis ideas, donde reposa mi cabeza desde hace tanto tiempo.
Lugares donde mis palabras se derramaban como un asunto obsesivo,
como una huída a la soledad tan absurda de la que sufrí, tal
parece, tanto tiempo. De pronto, me pregunté para que escribir
tantas historias, tantas ideas tan íntimas que nunca saldrán de
esos cuadernos, que son una historia anónima, fragmentada, sin hilo
conductor mas que mi memoria, y que apenas yo muera, me vaya, sera
ultrajada, olvidada, quemada, violentada por ojos curiosos, recuerdos
prejuiciosos, o peor aun, se quedaran en silencio como quisiera que
se quedaran, pero tal vez traicionando la esencia misma de escribir:
construir una memoria, una historia para ser contada.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Entonces para qué escribir esta
historia, si nadie o mas bien unos pocos van a leerla, para que
seguir escribiendo mi historia sin los suficientes detalles mas que
estos pensamientos adolescentes cuando soy una mujer casi llegando a
los treinta. Eso de llevar un diario se me va volviendo un muro de
lamentaciones, deseos incumplidos, inalcanzables y sueños olvidados.
Para qué escribir esta historia mal contada sin siquiera atreverme a
contar más historias, historias reales mas allá de mi cabeza.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Pero escribir parece ser una
necesidad ya no tan obsesiva pero si tan paliativa. Pareciera que
sentir el papel debajo de la tinta a través de mis dedos, las teclas
sonando al ritmo de la chicharra o del silencio de la calle, fueran
los tratamientos precisos contra este mismo mal solitario de rumiar
las mismas ideas en mi cabeza, como un perro comiéndose la cola y
cerrando círculos que obstaculizan la visión. La cabeza se hace un
nudo y es solo en este preciso momento en el que hay una lucidez, un
descanso. Entonces el nudo se deshace y va cayendo lentamente sobre
la hoja en blanco. Hasta que la cabeza no se siente constipada, la
respiración se normaliza, la soledad de nuevo, se siente a gusto.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Tal vez sea este ejercicio uno de
los pocos que en medio de deshilar las ideas, me permite estar en
presencia total de lo que hago. De alguna manera, como un acto de
contrición, escribir se vuelve una meditación, sobre mi misma,
sobre esa sensación terrible que agita el corazón haciéndolo latir
mas rápido y a un ritmo desacostumbrado.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Pero escribir sobre lo que pasa, esa
tristeza infinita de no ser capaz de nombrar lo innombrable, de
sentir que esa vida que tuve toda la vida, se va deshaciendo, se ha
vuelto un espejismo nostálgico que se desvanece al perseguirlo. Ya
nada es como era, sin duda, no lo sera después. La vida la he
partido en dos mitades que hoy parecieran irreconciliables y que al
pensarlo así, siento ese peso de lo radical de este juicio. Nada tan
temporal como este sentimiento, pero tan certero y real dentro de mi
cabeza. Vuelvo a sentir miedo de hacerme una exiliada mas, vuelvo a
sentir miedo de mis pensamientos que como látigos me castigan en
prisiones invisibles. Es como si quisiera atrapar agua en las manos,
pero todo el tiempo cae entre los dedos y nada, pero nada pareciera
permanecer. Todo va cayendo y allá abajo, no somos, son solo
personajes solitarios tratando de agarrarlo todo pero perdiendo casi
todo como un cedazo roto y viejo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
La alegría consiste solamente en
esos pequeños momentos en los que pareciera que la caída se
detuviera porque la presión del agua ha disminuido y solo queda
entre las arrugas de las manos, unas pocas gotas que pronto serán
tantas que harán parte igual de ese olvido en caída libre.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
¿Nadie acaso siente esa soledad
extrema? De vernos tan cerca pero luchando tan solos por esas ideas,
por salvar nuestro propio pellejo, por vivir una vida, cualquier
vida, la que escogimos o nos tocó, en medio de las pequeñas
tragedias cotidianas, mentales, inundadas, otra vez por esa agua
solitaria que humedece todo?</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Dicen que escribo cosas muy tristes.
Tal vez es que es el remedio a la tristeza. Ir dejándola palabra a
palabra porque ellas, las letras no responden ni con gritos ni con
desdén. Se dejan del gris y la humedad de las lágrimas no lloradas,
ahogadas en medio del agite diario, de la frase interna, de ser
fuerte a como de lugar.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Esa obsesión porque la vida no
cambie, y tratar de detener su fluir.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
No, no.</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<a href="" name="_GoBack"></a>Seamos siempre
niños en el patio de la casa con el sol de la mañana, seamos
abrazos de oso antes de ir a dormir, sonrisas por un dulcecito al
día, seamos siempre idealistas radicales, jóvenes con ganas de
comernos el mundo, seamos hippies llenos de flores volando entre
nubes, que no pasen las tardes de buscar figuras entre las nubes. Que
no se acaben los caminos entre el bosque, que los rayos de sol que
caen sobre el rio no cambien, no cambien.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Pero la luz cambia, las nubes se
van, ya no hay tantos te quiero, ni as sonrisas permanecen siempre.
No hay príncipes azules, ni hippies que no se vean decadentes. Los
caminos se acaban porque no hay casi bosques, y las películas no
tienes finales felices.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
Ya nada es como antes, porque antes
tampoco fue mejor.
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-61715093062906565522013-02-25T22:18:00.000+01:002013-02-25T22:18:09.569+01:00Actualización de estado<b id="internal-source-marker_0.4399688304401934" style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hoy miré por la ventana a las 6 de la mañana. Me desperté cuando los camiones que limpian la nieve pasaron limpiando el mierdero que queda cuando después de cuatro días de lenta y persistente nevada, comienza lentamente a descongelarse. Las máquinas lograron colarse en mis sueños intranquilos con sus sonidos ensordecedores. Me desperté de un susto y no pude dormir sino hastas que tenía que levantarme de nuevo. No son solo cuatro días de nieve, sino que van tres meses de nieve intermitente. Casi un año de mi vida en Weimar. Un mes de trabajo sobre un nuevo proyecto casi 7 dias a la semana, casi 12 horas diarias. Con pausas pero no tantas. El clima no deja, no dan ganas. Estoy ahora en mi cama. Me estoy tomando un chocolate caliente, que ya está tibio. Mi cuerpo me pide a gritos que no trabaje mas en lo mismo, que necesita sol, y que por favor no me estrese.</span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Bueno, por fortuna tanto trabajo tiene una razón, y es que estoy a tres días de estar en la que antes fue mi casa, y que ahora sigue siendo mi casa, pero es mas de mi mamá que mía. En un clima espero mas benévolo, con mas sol, con tormentas tropicales. Veré esas montañas de mi ciudad con su verde jaspeado cada vez mas y como una invasión, por el color ladrillo. Digamos que me voy de mi casa, y vuelvo a mi casa. Desde ya siento el olor, el aire caliente y mi cuerpo se estremece de tanto deseo. Tal vez será que por eso mi cuerpo me dijo, no mas. Desde ayer tengo la cabeza funcionando a medias, una náusea nerviosa, un no se que lleno de nostalgia, felicidad, mezclada con cansancio. Si por mi fuera lloraría mientras me abrazan toda la noche. </span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pero no es que esté triste. Al contrario. No puedo sino estar feliz. Esta nueva vida, en esta nueva casa, una casa que se hace cotidiana y cómoda, con los amigos alemanes, y otros tantos de otras partes del mundo, con el amor cerquita cerquita a pesar de los kilometricos que nos separan que son muchos pero que se sienten a veces poquitos, con quien me acompañe en mis cuitas y aventuras, con una segunda casa y otros tantos amigos en Berlin... en fin. Parece que por donde uno va, va dejando pedazos de la casa, extensiones del corazón, antenas del corazón que traen las señales de las buenas ondas para poder seguir caminando. </span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Estoy contenta porque estoy trabajando en una animación, una animación linda, linda. Porque trabajo con alguien, una lucecita de la buena suerte, y asi el trabajo se llena de sabor, historias, musica, buenas energías. Porque llegué hasta tan lejos, una ciudad como una casa de muñecas, en medio de Alemania, porque hablo finalmente alemán sin que muera de vergüenza a cada vez. Si. Porque ya se porque vine hasta tan lejos. </span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pareciera que volver me llena de ansiedad, volver para volver. Ir y volver. No se de donde me voy y a donde llego. Probablemente Colombia se este volviendo temporal y lentamente en el lugar al que voy para regresar de nuevo (una y otra vez). Entonces pensando en que un mes y medio es muy poco pienso todas las cosas que quiero hacer. Quiero ver a los amigos, a los que se dejen ver, quiero disfrutar mucho mi familia, tomar todo el sol posible, comer cosas deliciosas, pero sobre todo, sentir la tranquilidad de hace tantos años, que me ataca hoy en la distancia, en esta nueva casa no tan nueva, con melancolía y nostalgia. Viajar y contemplar el camino. </span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">De pronto esta ansiedad mezclada con tantas cosas solo es el vacío a punto de ser llenado con paisajes y rostros conocidos pero revisitados. Re-correr y des-andar los pasos. Para que cuando regrese a esta misma cama desde donde escribo, sienta el peso real de tener la cabeza y el corazón conmigo a donde quiera que voy. (Y asi como un caracol, la casa a mis espaldas)</span></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></b>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-65487065230568704612013-02-25T22:13:00.000+01:002013-02-25T22:13:48.703+01:00Un tercio de vida<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hace un tercio de vida te fuiste de mi vida. De nuestra vida. Mas de un tercio de vida. Cada día que hoy son muchos, tu recuerdo se hizo mas grande, tu realidad mas lejos. Hoy después de nueve años la vida sin duda siguió, el mundo no se acabó, el despertador sigue sonando cada mañana.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Después que te fuiste terminé la universidad. Hoy no soy exactamente artista, aunque eso sea lo que haya estudiado. Soy de nuevo estudiante. Y ya no vivo en la casa, con todos, sino que estoy lejos. Me busqué un trabajo del que disfrutara mucho como tu solías decir: el trabajo es tan maluco que le pagan a uno, por eso uno debería buscarse uno no tan aburrido. Entonces me divertí como loca, aprendí del trabajo, encontré un oficio. Lo dejé, lo reencontré. Hoy estoy lejos de esa vida, lejos de la ciudad donde crecimos bajo tu cuidado, hoy estoy sola, sola sin ti, sola sin muchos otros, pero conmigo.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La vida sería otra contigo a mi lado aún. Pero lo que aprendí sin ti, fue tan grande como lo que aprendí de ti. Hoy lo que fue tu casa no es mi casa, aunque sea mi familia. Hoy ya no soy tu niña, hoy soy una mujer.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En mi te observo a veces y eso me llena de orgullo. A veces quisiera que me vieras, ¿me ves desde alguna parte? ¿Sabes lo que hago? Ya no estás para verme, ya no estás para aprobarme ni aplaudirme. Sin embargo a veces miro a la nada preguntándome cual hubiera sido tu opinión, tu solución.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Solo a veces. Porque se que dentro de mi, y dentro de nosotros están todas las repuestas. Hubiera querido que viviéramos mas juntos, que me vieras sonreír con todas las cosas que hago, que vieras mi nombre en los créditos de la televisón, en un diploma, en una visa, en un tiquete de ida y vuelta para ir y volver de casa y llegar al mismo tiempo a casa.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy después de nueve años, después de recordar una y otra vez esa mañana en la que te fuiste de repente, después de desear que todos los papás del mundo se fueran y asi que todos los hijos, sintieran lo que yo sentí, solo puedo honrar a los vivos. Recordar la vida. Vivir la vida, mi vida y toda la gracia que hay en vivir.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Entonces pongo una canción de los Beatles, miro los trenes pasar, pienso en tu sonrisa, en tus manos grandes. Le echo tabasco a la comida. Escucho a los demás. No escucho a veces también. Mi memoria es de papel. Llamo a la mamá. La miro a los ojos, asi no la esté mirando, y entiendo porque te enamoraste de ella. Miro a mis hermanos, me veo en ellos, te veo en ellos, leo nuestras historias, recuento los días. Sueño nuevos sueños. Tengo miedo. Pero me hago la que no tengo. Quiero salvar al mundo y mas bien no lo hago.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Va a llegar un día en el que mi vida sin ti, será mas larga que la vida contigo. Un tercio de vida es mucho, es poco, depende cuanta vida haya.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Antes hubo mucha. Después mas.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<br />Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-84492709302347423042013-02-08T00:19:00.002+01:002013-02-08T00:20:50.602+01:00Insatisfacción<span id="internal-source-marker_0.11010588154759898" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Seguro alguna vez leí algo parecido a lo que voy a escribir. Seguro ya lo han dicho, seguro usted también se ha sentido asi. Y seguro, solo repito y repito. Antes cuando vivía allá, en mi tierrita, soñaba con viajar lejos, conocer “el mundo”. Y luego, hoy cuando estoy en el mundo, sueño con volver, con seguir buscando. Irme para volver, volver, para desear partir de nuevo. Para añorar ese lugar que he dejado, para seguir mirando mas allá de estos pies que pisan este suelo, de estas nubes que cruzan por la ventana, mas allá que estos horizontes, por qué no volver a los horizontes color ladrillo, a las montañas que me ahogaron alguna vez, al calor que tanta falta me hace. O tal vez no tan lejos, tal vez aquí mas cerquita, en un pueblito aún más anónimo, de nuevo en un idioma que no entiendo, otra vez sentirme extranjera, otra vez empezar de nuevo, otra vez desde cero. Buscar y buscar, y al final, nunca encontrar. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Entonces para la insatisfacción me receto chocolates, pelis bonitas, poesía, amores duraderos, noches profundas y oscuras, orgasmos largos, euforias alcohólicas, tal vez salir corriendo detrás de un bus, o solo correr para la salud. Nadar para la calma. Estar sola, o tal vez con mucha gente. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Pero no, igual. Sigo buscando sin encontrar, como un pajarito desorientado que perdió su bandada, no encuentra ni el sur, ni identifica el sol cuando sale al amanecer. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Para la insatisfacción nos recetamos irnos de compras, hipnotizarnos con los artilugios del mundo moderno, llenar la vida de emociones que temporalmente nos hacen creer que todo esta bien. Sin saber muy bien cual es el estado bondadoso de la vida. Esta vida moderna que nos hizo creer que había que llegar a un estado, que había que buscar la experiencia, la sabiduría, el estatus, la competencia. Que el amor es como en una comedia romántica, las rupturas como en una novela venezolana, el glamour como en una alfombra roja. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Pensé que había dejado de buscar. Y temí mientras tanto dejar de soñar. Ahora no se dónde están los sueños, los tesoros ya encontrados, menos el mapa para seguir buscando.</span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Olvido en las noches, pero en las mañanas me acuerdo de nuevo. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Estoy cansada de buscar. Estoy cansada de nada y de todo. </span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 15px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br />Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-26328613539585451092013-01-16T22:18:00.002+01:002013-01-16T22:18:43.026+01:00Por la nieve<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYeNpyneSEwfhcvG3utNdmWeleXhaI8HycbpClYo4uRLKRmSCvWur71-Kk5pj1b7YaVjJcR0zcjIr8IpVbQrthNB3H00S8M2P48i5nZkWGWs-iQ3vUyGt5JqUB6E0okKybsp7wX6GHbVg/s1600/photo+(11).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYeNpyneSEwfhcvG3utNdmWeleXhaI8HycbpClYo4uRLKRmSCvWur71-Kk5pj1b7YaVjJcR0zcjIr8IpVbQrthNB3H00S8M2P48i5nZkWGWs-iQ3vUyGt5JqUB6E0okKybsp7wX6GHbVg/s320/photo+(11).JPG" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Me gusta caminar por
la nieve. Se siente un poco el frío, también cómo la suela lentamente se hunde
en el grosor de la capa que la nieve ha formado al caer. Se hunden entonces un
poquito el zapato, y suena, así, scschhhuhhh, a cada vez. Me gusta ya en la
noche que la nieve se vuelve amarilla bajo las lámparas de la calle y entonces
cobran vida las formas que en el día se
escondían, el relieve del piso, las huellas de los zapatos, hasta la dirección
en que el viento sopla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Me gusta entonces
caminar donde nadie ha caminado, y dejar mis huellas: Hacerlas despacio y luego
rápido y tal vez dejar mi propio caminado ahí hasta que alguien más las pise de nuevo,
alguien quite la nieve del camino, hasta que caiga mas nieve y cubra de nuevo y
con esa paciencia mis huellas, que siempre, siempre, sobre la nieve o sobre
cualquier cosa son solo temporales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Tal vez es la
nieve, sobre todo esta chispita de nieve que cayó hoy, como el tiempo, que poco
a poco va formando capas en los recuerdos, en la piel, en los años, en los
amores, en los odios. Así va haciendo la nieve, pero todo pacientemente y a la
medida de un par de días, de un par de meses, o bueno tal vez mas que dos
meses. La nieve, esa arena blanca ligera y delicada, persistente, tan temporal
pero tan contundente. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Y el silencio, que cuando todo está cubierto por esa capa
de azúcar en polvo, cambia, se siente otro. Un ruido más
silencioso. La gente cambia hasta la prisa, la mirada, probablemente, retando
la persistencia del clima. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Por la nieve. <o:p></o:p></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-80323803156947067732013-01-14T00:42:00.001+01:002013-01-14T00:42:33.037+01:00Los días<br />
<div class="MsoNormal">
Un cielo enorme
que empieza a girar y yo que abro los ojos despertando de un mal sueño que no
lo era tanto. Nada giraba debajo de mi, pero en mi cabeza, todo más confuso que
de costumbre en los sueños. Tardo una hora y media en levantarme de la cama. El
despertador suena a las 9:00 am.
Finalmente entre sueño y sueño que yo no puedo recordar, decido levantarme. Es
domingo. Es día de descanso, pero en mi vida y horario de estudiante no
importa. Mi casa está sola. Eso significa que no hay mas compañía mas que yo
misma y mis pasos. A veces siento los
pasos de los vecinos de abajo, lo que es raro, pero igual, en medio de su
bullicio tal vez hacen competencia al mío. Pongo música que me acompañe, Johnny
Cash, Air, cualquier cosa. En la ventana cae nieve y puedo escasamente
concentrarme. No es culpa de la nieve. Pero ¡es tan bonita! Espero entonces a
que deje de caer, porque siempre aparece el sol, aunque tenue, rayos de sol que
sacan ligeras sonrisas de días al interior de las casas. Casas que resisten la caída
de la nieve pacientemente, el hielo o el deshielo que les sigue. Y yo ahí, mirando
la ventana haciendo clics, soñando lo insoñable, acompañando la soledad blanca,
los objetos esperando un lugar adecuado, el polvo ser adecuado, mi estómago ser
alimentado. Pero no, hoy es domingo, día de la nada, de la quietud a mi manera
y mi medida, a ver el tiempo pasar en la nieve que cae, o en el sol que se
desplaza en el cielo, cuando tengo suerte y cuando la estación lo permite. Así
son los días de invierno, mas quietos, mas silenciosos. Así es mi vida en
Weimar, como un monasterio, donde la rutina precisa cada acción, cada segundo,
cada momento. Ir a dormir, levantarse aunque sea menos temprano o menos tarde,
leer un libro en alemán como castigo placentero, la rigidez de una metas por
cumplir, al ritmo que la vida sigue su curso. Unas teclas que suenan mas fuerte
casi el lunes en medio de la madrugada. El ronroneo de mi pc que clama un
cambio y un descanso. El silencio acompañado por el ruido mudo de la
calefacción. Mis ojos esforzándose por permanecer abiertos y atinar a cada una
de las teclas. Yo con mi cabeza gritándome en medio de tanto silencio.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Es domingo. Nada
puede ser diferente al silencio de mi cabeza, al piso que tiembla cuando un
auto sobrepasa la velocidad de la calle y que como un recuerdo del mundo llega
a mis sentidos. <o:p></o:p></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-9967825207377176782013-01-10T01:37:00.000+01:002013-01-10T01:37:10.675+01:00De colecciones de sueños<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Cuando era
pequeña, me gustaba calcar los dibujos de los libros, y coleccionar las calcas
una tras otra. Casi siempre eran animales, con los que soñaba conocer,
descubrir, aprender todo de ellos. Nunca aprendí a dibujar muy bien, pero
calcar era de mis actividades favoritas. Soñaba también con tener una
biblioteca propia, con los libros marcados y organizados como en una biblioteca
real. Así sabría donde estaba cada libro, y si ya lo había o no leído. Quería
tener un inventario de cada cosa, cada libro, cada dibujo. Las cosas que le
gustan a uno, llegan a ser infinitas. Recuerdo que a mi papá le gustaron los
trenes, la pesca, la fotografía, la música, los computadores, la construcción,
la guitarra, los paseos, lo popular, los sonidos de los pájaros, las láminas
para enmarcar, el bricolaje, la carpintería, coleccionar libros, herramientas,
coleccionar monedas, portavasos, mezcladores, estampillas, antigüedades. Cuando
tuvo internet, coleccionaba páginas web impresas, imprimía correos, y hacía
backups obsesivamente. Le encantaban los documentales de animales,
especialmente de gorilas, micos y orangutanes. En cambio a mi mamá no. Mi mamá
gustaba de coser y hacer crucigramas. Ahora hace mahjong y sodukos. Pero
volvamos a las colecciones. También coleccionaba relojes. Y alguna vez
coleccionó tarjetas de teléfonos francesas. Libros viejos, cacharros viejos,
basura. Entre sus tesoros había un cocodrilo disecado, un boomerang, y un
carriel con todas las cosas que un carriel debe tener y que cada que íbamos de
vacaciones arreglaba con mucha paciencia para llevar. Los hobbies, eran
temporales. La mayoría. Siempre gustó de la música y de la tecnología. Pero por
ejemplo nunca lo vi pescar. Nunca supe como sacaba una foto en el cuarto
oscuro. Solo unas veces que se confunden con la fantasía, recuerdo su sonrisa después
de cantar adelita al ritmo de la guitarra. Mi papá gustaba tanto de las cosas,
como también las olvidaba con la misma intensidad, o la vida, tal vez, la vida
como a mi ahora, hacían olvidarle de las cosas que gustaba, de los buenos y
sensatos propósitos de hacer las cosas que a gusta de hacer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Si tal vez es
eso. Solo que yo añoro algo que el si tuvo y yo no. Cuando mi papá tenía 29
años, ya trabajaba, estaba casado y tenía dos hijos. No es que yo quiera vivir
la vida como el la vivió. Pero si yo tengo la gran oportunidad que el no tuvo, de tener el tiempo para hacer lo que
yo quiero, ¿por que sigue atravesándose la vida en las listas eternas de cosas
que quiero hacer y que solo empiezan y terminan con esa misma lista escrita? Es
la vida como excusa, es la excusa como forma de vida. Es asi. Postergo cada
cosa que quiero, olvido lo que quiero, sobre todo nunca recuerdo, por qué lo quiero. Y me castigo por lo que no hago y
me sigo castigando con no hacerlo. Sobre todo, no me atrevo a soñar, porque
tengo miedo de no lograrlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Lo que si se, es
que mi papá se murió cuando dejó de soñar. Y eso fue mucho tiempo después de
soñar incansablemente, de vivir tan intensamente, de querer hacerlo todo en
suspiros, es pequeños sueños. Se tragó su vida, el mundo, y la vida de los
demás demasiado rápido y tal vez murió asi de rápido. Siempre soñó con una muerte
fulminante que también logró. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Pero si me
preguntan yo que sueño, yo solo sueño en las noches, las que se hacen más
largas, precisamente porque los sueños se me escapan. <o:p></o:p></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-39218604224420391672012-12-19T23:21:00.000+01:002012-12-19T23:21:10.591+01:00La venganza de las cosas perdidas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnimm1vQXXQxSFswHtQV1YAeSSuXyaCtxC6_YJT6M3tzHlLtHOMqBCIwak2RHq1usVI95rE0wO32osMwElwfzt9lTujXCZgLI7FZdjlfDiatFf4SyOe6wtGqW3yKAJORri5y2Vq92Cr5lC/s1600/Berenjena+olvidada+parte+1_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnimm1vQXXQxSFswHtQV1YAeSSuXyaCtxC6_YJT6M3tzHlLtHOMqBCIwak2RHq1usVI95rE0wO32osMwElwfzt9lTujXCZgLI7FZdjlfDiatFf4SyOe6wtGqW3yKAJORri5y2Vq92Cr5lC/s400/Berenjena+olvidada+parte+1_01.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Yo me acuerdo cuando en Navidad me regalaron un buso blanco con un dinosaurio. En un paseo de domingo días después del regalo, fuimos en el carro a Copacabana a comer mazorca al lado del camino. Me acuerdo muy bien que paramos en un estadero y que el sol brillaba y que hacía calor. Luego me acuerdo que cuando dos horas mas tarde ya estábamos regresando a casa, justo en la puerta lo recordé todo como una gran iluminación: había dejado mi hermoso saco blanco de dinosaurio en la silla rimax del estadero. ¡No! ¿Por qué había olvidado mi bonito saco de dinosaurio allá? ¡Tan terrible ese sentimiento de que pudo haber sido diferente "si..."! Pero no, no fue diferente y el buso blanco con su dinosaurio, tal vez un Brontosaurio que era de mis favoritos, se fue para siempre.<br />
<br />
Y así pasaba siempre conmigo. El control de la televisión era un objeto al que tenía acceso restringido, porque después que yo lo tenía en mi poder siempre se perdía. Mi papá lo encontró alguna vez en la nevera. Y yo nunca me di por enterada. Recuerdo que a mis 7 u 8 años al inicio de año mi mamá me había comprado una lonchera rosada de unas muñecas rockeras que no recuerdo su nombre. Lo único que me interesaba de la lonchera era el color. Fucsia fosforescente. Aun recuerdo el olor del plástico nuevo y la ilusión de poner nuevo mecato adentro, y subir al bus del colegio con mi lonchera en la mano como una recompensa de nuevo año. Y ella meciéndose en mis manos después de decir alegremente "Buenos días!" . Pues si. Que para la hora del descanso ya estando en el colegio me di cuenta que ya no tenía lonchera. La había dejado en el bus, después de la entrada triunfal. ¡No, no! Y desde entonces, mi mamá no me volvió a comprar lonchera. Años después alcancé a montarme al bus del colegio sin morral. Sin libros. Nada. Como si fuera de paseo en vez de ir a estudiar.<br />
<br />
Mi papá seguía insistiendo que algún día iba a dejar la cabeza en cualquier parte. Por eso tomé el hábito, solo cuando lo recordaba, que cada vez que me bajo de un taxi mirar que no dejo nada, o en el bus no dejar una bolsita por ahí, o en un restaurante, revisar que estoy completa. Y cuando no estoy con mis cinco sentidos, léase borracha, siempre estoy atenta en mi cartera revisando que tenga todo: mi teléfono, mi billetera, o cualquier otra cosa importante que tenga ahí.<br />
<br />
He intentado cuanta estrategia hay para no olvidar cosas, pero los olvidos me asaltan de formas cada vez mas curiosas. A veces incluso he salido en pantuflas de la casa, sin acordarme que tengo que ponerme los zapatos. Y bueno, ¡Eso va siendo la tapa! Pues si, hay indicios que dicen que aun hay esperanza para mi: a veces me sorprendo que las cosas están puestas en su lugar. Que salgo de casa con todos los implementos para trabajar, que ocurra con menos frecuencia...<br />
<br />
Aunque ahora que lo pienso...aun a veces me pasa que salgo con la cámara sin la batería, o sin el computador justo cuando voy a la biblioteca. Si, si... ahora que lo pienso parece que todavía pasa. Tal vez es que ahora me importa menos. Tal vez es que ahora mis olvidos son míos y aprendí a vivir con ellos. Ahora veo mis olvidos como un signo de no estar aquí. De no estar consciente como muevo mis manos, de estar pensando en lo que me voy a poner pasado mañana, o como voy a empacar la maleta del próximo viaje, o como le pude haber respondido a esta persona o a esta otra, en vez de pensar en lo que estoy haciendo ya. Siempre, siempre resulta que cuando después de no estar "presente" sucede que he perdido algo, olvido algo importante, paso algo por alto.<br />
<br />
Pero perder la billetera es un aviso de preocupación máxima.<br />
<br />
Hoy he escrito después de darme cuenta que había perdido la billetera "Parece que me estoy desbaratando". Primero fue una berenjena olvidada en el supermercado justo después de pagarla (que de solo imaginarme la escena me da risa de la ridiculez), y luego esto. Entonces sucede el deja vú, un recuerdo fiel después de recopilar los hechos: saqué dinero en, luego hice esto, luego aquello, y entonces cuando me fui del salón de clases, con la cabeza grande tratando de entender como un computador entiende lo que significa el "brightness" de un LED, me doy cuenta que ahí se quedó mi billetera, como la Berenjena, esperando a que yo la tomara de vuelta y la pusiera en mi mochila. Pero no, con la cabeza precisamente en otra parte, la deje ahí. Olvidada tal vez para siempre.<br />
<br />
Como esta enfermedad del olvido la llevo conmigo desde siempre, aprendí a hacer estos recuentos y entonces logré a tiempo ir a la universidad y bueno, ahí estaba la billetera, en la primera fila de un salón lleno de alemanes mientras yo en medio del desespero y la tranquilidad sonreía en medio de la estupidez, diciendo "Danke schön".<br />
<br />
Cuando pierdo algo, me cae todo el susto es después de recuperarlo. Aprendí a no perder la cabeza antes de buscarla. Porque se, lo sé, es peor. Y bueno cuando se pierde algo, cuando olvido algo en un bus, tantas veces que me ha pasado y tantas veces que me ha dolido, tantas veces que me he sentido tan absolutamente tonta, tan inútil, procuro entonces no enfadarme mucho, porque entonces viviría siempre enfadada conmigo y con el mundo. Lo primero que hago es detenerme. Recontar mis pasos y actuar de una! Devolverse, preguntar y esperar encontrar algo.
Lo que me he dado cuenta es que no soy la única a la que le pasa. No, no. Y el mundo nunca se acaba después que yo olvido algo, de hecho, ojala lo hiciera, y así acabaríamos con este asunto, pero por suerte, o por mala suerte nunca se acaba.<br />
<br />
Hoy la berenjena se ha vengado de mi. Pero algo de mi buena suerte se ha compadecido de mis olvidos. Y nada del mundo apocalíptico que imaginé de una navidad sin billetera en un pueblito en medio de Alemania y sola, se hizo realidad.<br />
<br />
Perdón Berenjena.
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-46322859732565812232012-12-14T14:19:00.003+01:002012-12-14T14:20:25.928+01:00Nieve/Schnee<div>
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="mozallowfullscreen" src="http://player.vimeo.com/video/55595227?badge=0" webkitallowfullscreen="webkitallowfullscreen" width="500"></iframe> <a href="http://vimeo.com/55595227">Nieve/Schnee</a> from <a href="http://vimeo.com/user942566">Ana María Vallejo</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.</div>
<div>
<br /></div>
Ahora hay cielo azul y la nieve bajo los rayos de sol se derriten como llorando, llorando porque la nieve muere, porque ha llegado el sol, porque sigue el invierno. Asi como mi corazón.<br />
<div>
Esta es mi ventana, mi paisaje de los días tranquilos. La vista que me trae nostalgia, con un cierto desdén, y al mismo tiempo con cierta curiosidad. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Es el color del exilio. Del ser extranjero todo el tiempo. </div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-57125546677554283612012-11-29T00:34:00.002+01:002012-11-29T00:37:35.712+01:0029 el 29Ya he dicho muchas veces que no me gusta cumplir años. Pero yo he cambiado, o mas bien he aprendido. He aprendido otras cosas. Y aunque ahora no llega sino las nostalgia que se aloja como un vacío que busca llenarse hasta aguar mis ojos, y me siento triste, triste, entonces voy a
hacer una lista de las cosas bonitas que descubrí en el último año.<br />
<br />
- Sigo intentando hacer las cosas por mi y solo por mi. Es una lección larga de aprender. Pero cada vez se aprende mas.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- La vida es ya.
No hay que esperar a que suceda nada. Porque ya esta sucediendo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Voy a
disfrutar, asi a veces me sienta muy triste y asi a veces no quiero seguir con
la vida y así todo sea gris y así las cosas no sean perfectas como me
gustarían.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-Los mundos
perfectos no existen ni en Disney. Siempre hay un malvado, y en mi vida no hay
ni príncipes azules, ni castillos de cristal. (Así a veces lo parezca y aun me lo crea)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- No se que
quiero existencialmente, pero tengo unas pistas de lo que no quiero y de lo que
quiero hoy, a cada segundo. Por ejemplo, ahora quiero llorar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-Talento es adaptar
el talento a las circunstancias. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Lo que ha
pasado en mi vida, ha sido mi culpa y mi logro. De nadie mas. Como dice Amparo
Grisales, nadie me quita lo bailao'</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><o:p></o:p></span><span lang="ES">- Quiero ver el
mar una vez al año por el resto de mi vida y los años que me queden. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Hasta la
remolacha me está empezando a gustar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Quiero
escribir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- No voy a vivir
del arte, pero mientras tenga y decida ejercer ese oficio, me lo voy a parchar.
Y no quiero hacer nada aburrido. Tiene que ser divertido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Kopfkino: lo
que está en la cabeza, no sucede en el mundo real. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Nunca voy a
estar lo suficientemente vieja para nada. La vida da tantas vueltas y aun hay
tantas por rodar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Tengo miedo de
envejecer y darme cuenta que no hice las cosas que quise y que no amé lo
suficiente y que no enfrenté la vida y que huí de mi misma. Entonces quiero
amar sin medida, hacer todo todo lo que quiero, y enfrentar los mas terribles
miedos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Nadar me
tranquiliza. Meditar me estabiliza. Yoga me hace fuerte. Tengo que practicar
mas las dos últimas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Llevar mis
decisiones hasta las ultimas consecuencias. Aunque siempre puedo dejarlo todo,
hacer hasta lo último por intentarlo. De pronto al final no es tan terrible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Este año tuvo bonitos amigos y muy buenos amigos,
muchas sonrisas, mucho amor, mucha buena comida, conversaciones preciosas con
la mujer mas importante en mi vida (mi mamá), mucha buena música, mucha
inspiración, mucha admiración, muchas metas propuestas, logradas y cumplidas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Quiero estar
tranquila. Y haré todo lo posible por estar así. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Quiero volver a
Colombia. Un día. Esa es mi tierra y mis recuerdos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Mientras tanto
muevo mis pies como raices liquidas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Extraño mucho a
mi papá. Pero ahora sé que cosas bonitas y otras complicadas heredé de el. Y
eso me hace sentir menos sola. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Me gusta
sentirme guapa. Me gusta mi cuerpo. Me gustan mis carnes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Me gustan los
placeres terrenales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- Hay que creer
en la magia para que exista. Y hay que emborracharse de belleza para no
ahogarse en la rutina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Cumplir 29 años
el 29. Eso es como pasar de un milenio a otro, cumplir 50 años. Sucede una vez.
Y mientras me acerco a los 30 precipitadamente no puedo sino estar agradecida
por un último año muy intenso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Y esto parece que
sigue. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><o:p></o:p></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-42130748358426257732012-11-07T23:07:00.002+01:002012-11-07T23:07:42.048+01:00La Washingtonstrasse<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhowUoMy-m9NLEM13Glb5VY7cfo5ojdU9C7Ti8YsS3Yes8sbQX3UvwP0XQ-Kaxog0EyFowrUZ-EAnt42zYKCnNKErJtYUV65XRTgUf90VAjdqhZ3paTgRs97kDO1GGHCOpuN_m5SdtMd7VD/s1600/la+washingtonstrasse.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhowUoMy-m9NLEM13Glb5VY7cfo5ojdU9C7Ti8YsS3Yes8sbQX3UvwP0XQ-Kaxog0EyFowrUZ-EAnt42zYKCnNKErJtYUV65XRTgUf90VAjdqhZ3paTgRs97kDO1GGHCOpuN_m5SdtMd7VD/s400/la+washingtonstrasse.jpg" width="300" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Desde Goetheplatz
tomamos la Schwanseestrasse, la calle del lago de los cisnes. Decimos adiós
mientras pasamos por la piscina, porque no hay cisnes y yo tomo a la izquierda
la Washingtonstrasse. La Washingtonstrasse con una pequeña subida y que se lee
con V y no con W, me gusta en las noches porque siempre está sola. Además por
que por esa misma calle llegué caminando la primera vez que llegué sola a
Weimar, porque ya era el día de quedarme, dejar Berlín y empezar una vida en
esta ciudad. No tenía muchas expectativas. Estaba más bien resignada cumpliendo
los planes trazados. No sabía que esperar, no sabía que iba a pasar al
siguiente día. Esa noche caminé desde la estación, tenía la mochila muy pesada
y tomé la Washingtonstrasse siguiendo la recomendación de Googlemaps como
camino mas corto para llegar a mi casa. Entonces cada vez que paso por ahí me
acuerdo de esa noche, por la oscurasola noche de esta ciudad. Entonces estaba
hoy en mi bici, y le dije adiós y pedaleé con ganas para subir por la Washingtonstrasse,
y entonces sentir el vientecito frío mientras mis piernas tiemblan del esfuerzo
y digo para mi misma, tengo que hacer mas deporte, pero sigo, pedaleando, y es
ahi cuando pasa, siempre que paso por la Washington strasse, que después de
subir siento el olor, de los recién bañados, de vapor del baño de los que toman
el baño en la noche, el olor de shampoo que inunda la noche, la luz de las lámparas,
el viento hasta mi nariz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Cierro los ojos. </span>Y ahí me quedo un
segundito, en la mitad de la noche, en la mitad de la calle... tan afuera, tan
adentro de cualquier piso de cualquier vecino de la Washingtonstrasse.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Entonces sigo
despacio, porque aunque ya voy a llegar a casa, me gusta ir por la Washingtonstrasse
cuando huele a baño caliente, noches húmedas, calor de hogar, final de un largo
día. Lu</span>ego llego a la
Erfurter Strasse. Justo en la esquina es mi casa. Miro al último piso para
sospechar quien hay en casa, ya no huele al recién bañado, ya quiero llegar a
casa. Me apuro. Siento de nuevo el frío, las piernas cansadas, el sudor por mi
espalda. Ya quiero llegar a casa. </div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-42680498335108876812012-11-05T21:46:00.001+01:002012-11-05T21:46:21.074+01:00The fool on the hill<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoLrGOMuLdSW3NAG1bdNF8utD89RT9k2dKqBn8HdVa8wVtUeMHOvN9vqXqz8USUwq99al1JMA933lAYXL3EmXh5pPekJ6p2-XT9N-idH0M5v0qubEhbwjX3TPXDkP7OfF53koau6NqXMzN/s1600/primrose+hill.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoLrGOMuLdSW3NAG1bdNF8utD89RT9k2dKqBn8HdVa8wVtUeMHOvN9vqXqz8USUwq99al1JMA933lAYXL3EmXh5pPekJ6p2-XT9N-idH0M5v0qubEhbwjX3TPXDkP7OfF53koau6NqXMzN/s400/primrose+hill.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ya no me acuerdo
cuándo fue exactamente. Me acuerdo de una tarde fría de primavera, tal vez
verano, queríamos el punto más alto de Londres para ver el atardecer. Estábamos
los que éramos en ese entonces, desconocidos y conocidos que una ciudad pone juntos
y revueltos para pasar días para sobrevivir a la distancia y a la soledad.
Había sido una tarde loca y la colina era lejos, muy lejos. O así me pareció.
Nos montamos en cuanto tren pudimos y desde allí con el viento en la cara el
tiempo pasó despacio mientras las nubes iban lentamente cambiando su forma y
sus colores y la ciudad abajo iba prendiendo lucecitas una a una como en un
juego, para ayudar a la oscuridad a ver mejor. En el mismo lugar muchos años
antes, en la misma colina, estaba Paul, según cuenta la leyenda y mientras
buscaba a su perra Martha, vio un hombre de traje, solo un momento o un
Augenblick como dicen en alemán, cruzaron un saludo, pero después el extraño
hombre desapareció. Dice la leyenda que en esa colina, Primrose Hill, nace la
canción que Paul escribió después, The Fool on the hill y que yo en mis días de
invierno temprano he descubierto mientras observo el gris de las nubes que cambia
mostrando una increible variedad de grises nunca antes vista <a href="http://www.thebeatles.com/#/video/Fool_On_The_Hill_from_the_film">...Sees the sungoing down , And the eyes in his head, See the world spinning around.. </a>. Y miro
las nubes, como las miré ese día y pienso en el mundo como el The fool, y veo
la luz del sol que se mueve rápido en mi cuarto, las nubes corren rápido una
detrás de otra y no despacio como esa tarde de esa primavera y quién sabe si
cómo Paul ese día las vió. The fool parece ser el extraño señor de Primrose
Hill, donde una vez yo estuve viendo el atardecer, después de caminar esa
Londres que como un espejismo se esfuma apenas uno la quiere tocar. Y mientras
The Fool suena como un mantra, mi mente va lejos en la memoria, al olor de la
madera del techo, al sonido del disco en el tocadiscos, a la voz gruesa de mi
padre, a las tardes de domingo y mucho sol. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgysYTFZDpDCC-b0q0IideYdVtNAC4GRaCAC_dkKfnz41_hzduAgmT8xmRzalhOHrCfX0Z7Z6hg6qMJefFc05TZOqlKgh_uC4TTZ-hKT3ZDc9_wMK5LIL5xvWzOepJ9HAH1Bsm2qlroO4IY/s1600/primrose+hill2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgysYTFZDpDCC-b0q0IideYdVtNAC4GRaCAC_dkKfnz41_hzduAgmT8xmRzalhOHrCfX0Z7Z6hg6qMJefFc05TZOqlKgh_uC4TTZ-hKT3ZDc9_wMK5LIL5xvWzOepJ9HAH1Bsm2qlroO4IY/s400/primrose+hill2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La misma colina,
una canción y mis recuerdos en los días grises que pasan por la ventana. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/6Hlw_9ldThs" width="420"></iframe></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-9801600250986973482012-10-16T23:19:00.002+02:002012-10-16T23:20:07.132+02:00Una casa. Dos años. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUNVepS8um-slrOu07sx9NgZCpz5pZEBN8LrObWe3ldymZuFBBQb0xJbwpT5cetsP7cmvBQD-3Zbsmm_4X3x5iyLvp_lLGbcETEHsbdPrYDFFxNkYTiFcAFs5_VEniQu3dVRf3I9WagxA/s1600/photo+(10).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUNVepS8um-slrOu07sx9NgZCpz5pZEBN8LrObWe3ldymZuFBBQb0xJbwpT5cetsP7cmvBQD-3Zbsmm_4X3x5iyLvp_lLGbcETEHsbdPrYDFFxNkYTiFcAFs5_VEniQu3dVRf3I9WagxA/s320/photo+(10).JPG" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b id="internal-source-marker_0.5982985373120755" style="font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora me paré de la cama porque tenia que ir al baño. Es viernes tres de la tarde. Entra el sol por la ventana y las nubes se ven corriendo en el cielo. Me levanté entonces y abri una puerta. Es la puerta de mi habitación para dormir. Que da a mi habitación-oficina. Luego abrí otra puerta y vi el hall del apartamento en el que vivo. Es viernes y mis compañeros de piso se van o ya se fueron de fin de semana. Yo también me voy mañana. La casa está en silencio, tal y como yo la dejé hace dos horas. Los platos sucios en la cocina, el olor del ajo de la pasta. Es mi casa, es también la casa de otras tres personas. Al sentarme en la baño a orinar pienso en eso de la casa. Este lugar extraño al que llegue hace mas o menos 6 meses y se volvió mi casa de repente. Aun está el radio sobre la calefacción. Creo que nunca lo he encendido. Hace seis meses me sentía extraña. No hacía muchos ruidos, así estuviera sola. No abría y cerraba las puertas a mi antojo, porque no quería salir a los espacios comunes a departir con un montón de extraños. Hoy apenas recuerdo esa sensación. Pero ahi está.</span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Qué tan fácil construimos hogares temporales, qué tanto o tan poco necesitamos para vivir en alguna parte. No necesitamos tener en la cocina pocillos iguales o repisas para los libros o una mesa de noche de madera. No necesito sino dos toallas para bañarme, y un par de juegos de sabanas. Tengo una casa temporal. No me sirve de mucho planear más allá de cosas que están fijas, porque en cualquier momento cualquier cosa puede cambiar. Son plazos medianos, metas cortas, día a día. </span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me fui hace dos años pensando que me iba a ir tres años máximo y ha pasado tanta agua bajo el puente, han rodado tantas piedras, mi cabeza ha dado tantas vueltas, todo hoy es tan diferente. </span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Desde hace dos años me fui a vivir sola, muy sola al otro lado del mundo, de mi casa, de mi gente, de mi empresa, de todo lo que toda mi vida me acogió como un refugio perfecto. Sehnsucht (Búsqueda de ver, ver en la búsqueda) debió haber sido lo que me picó en algún momento cuando decidí irme, irme lejos, sin saber muy bien a qué, cómo y por qué.</span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En el camino he encontrado razones y las he desechado también. Es esa obsesión de sentirse extraña y esa misma maldición que me atrae y rechazo al mismo tiempo. Es la distancia la que me hacer ver mi gente, mi familia de otra forma. Lo que fui, lo que hice durante tanto tiempo con tanto ahínco y terquedad. Es el camino recorrido por un avión, el caminar a los trenes todos los días, las tardes solitarias, el frío de una tarde mientras se ve caer nieve. Ver a un viejito borracho bajo un árbol alegando en un idioma incomprensible que no alcanza al alemán, es sentirme sola tan sola, que la soledad se esfuma lo que me enfrentó a mi misma, sin nada que me cegara, con una certeza imposible de evadir. </span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tal vez había que ir tan lejos para poder entenderlo. </span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Son dos años. Dos años en los que he ganado un montón y he perdido otro tanto. Mi memoria se llena de nostalgia mientras borra o modifica los años anteriores en la tierra paradisíaca y maldita que es Medellín. A veces me asaltan los sueños con llamadas tristes, con viejos amigos, con lugares que ya no volverán. Con personas que ya no están, o que están más lejos de la distancia física.</span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora vivo en un pueblito, mi corazón late por otro amor, tengo una lista de pequeños descubrimientos que anoto en un cuaderno y en un papelito, para que no se me olviden. Voy a nadar en las noches frías para mover el cuerpo y centrar la cabeza. Hago una torta de zanahoria deliciosa, grasosa pero deliciosa. Vivo con personas extrañas que poco a poco se van volviendo cercanos. Tengo buenos amigos aqui tambien cerquita. Y me hago la amiga de muchos otros, así no seamos amigos de verdad, así solo tengamos para ofrecernos sonrisas desde el otro lado de la calle. Tengo un cuaderno para escribir cosas bonitas y ya no me salen monstruos cuando hablo alemán. En mi mesita de noche hay un globo terráqueo para viajar antes de dormir, un atlas de islas apartadas para soñar con lugares donde no haya nada, nada, un atrapasueños por colgar en la ventana para que no se escapen en caso de emergencia. </span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Llevo dos años y dos meses en este viaje. O un poco más. Estoy contenta. Los días se llenan de mis caminos que mis pies pisan día a día. Y nadie mas que yo, soy la que camina. </span></span></b>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-32922551487538813472012-10-15T23:35:00.002+02:002012-10-15T23:36:31.217+02:00Kabak y Capadocia. Turquía parte III<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">10 de agosto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Esta vez no
tomamos un bus nocturno al sur. Pero si un pequeño bus que nos llevó hasta
Fethiye. Ahi dormimos en el hostal mas barato que encontramos, dormimos en el
mismo dormitorio que un Australiano antipático, tanto como nosotras. Fethiye es
húmeda y no tiene nada muy interesante. Es la primera parada al mar. Aquí ya
hay mar, solo que hay yates y un puerto deportivo, que hacen de la ciudad cara,
muy cara. Mañana la idea es salir de aqui a Kabak. Eso como que es al fin del
mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFQlrL2Kt6H77p1eaxkXMVR1KK0AgV14ngoGBq2LVXdPnwcrjY8dHwPEPpbT_0RgmajtbPdtTCiAdlufDFo8MeYOwVJCfIHp-J2ntSAf1hvlX3GfbihSynFilwgjIYI8mPxiN0g9UboXks/s1600/IMG_3509.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFQlrL2Kt6H77p1eaxkXMVR1KK0AgV14ngoGBq2LVXdPnwcrjY8dHwPEPpbT_0RgmajtbPdtTCiAdlufDFo8MeYOwVJCfIHp-J2ntSAf1hvlX3GfbihSynFilwgjIYI8mPxiN0g9UboXks/s320/IMG_3509.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">11 de agosto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">El paraíso tiene
otra sucursal en el sur de Turquía, lo que se conoce como Asia Menor frente al
Mediterráneo. Entre pinos y árboles de olivos, como en los dibujos de la
biblia, viven hippies turcos que le dan hospedaje a mas hippies, parejas
enamoradas, o chicas y chicas cualquiera que buscan el fin del mundo sin
cansarse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgg_bpmdLWcCaqV3uebxci3fGa_Hde_1pIzPowy2qcxR1ZrGqYWN1gW-GRir0tgmwY5kWf4q1X-GJXDvSbft11oZ8AkS8dR-zo8jtN9ntZD4IYPkWWIFhooxjttrDEjFLqQRZFxSVzvmdM/s1600/IMG_3505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgg_bpmdLWcCaqV3uebxci3fGa_Hde_1pIzPowy2qcxR1ZrGqYWN1gW-GRir0tgmwY5kWf4q1X-GJXDvSbft11oZ8AkS8dR-zo8jtN9ntZD4IYPkWWIFhooxjttrDEjFLqQRZFxSVzvmdM/s400/IMG_3505.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Reflections Camp
queda en la montaña. Para ir al mar, hay que bajar por un caminito, mas o menos
5 minutos hasta la playa, Kabak. Una playa pequeña en una bahía con aguas
azules turquesa. O ¿verde turquesa? Es de un Australiano que se llama Chris.
Que habla poco. Y hace mucho, mucho calor. Ya bajamos al mar. Ya nos bañamos en
un baño al aire libre, que según el libro mágico, Lonely Planet, la mejor vista
del mundo para cagar. Y si. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Tengo 4 picaduras
de bicho extraño en mi cara. Siento la cara caliente, caliente. Las ronchas
crecen. Y me pregunto, ¿Es que soy tan citadina?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">12 de Agosto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Estoy frente al
mar. Uno siempre debería pasar unos días todos los años frente al mar. Son las
10:00 y la playa está casi vacía. El sol está en mi espalda y así me ofrezco
como carne fresca y dulce para los zancudos.
Donde dormimos es un Bungalow abierto con mosquitero en cada cama. Nos
despertaron los gallos y el fresco amanecer. En la noche desde mi cama se veían
estrellas. Un cielo estrellado brillante. Respiro profundo, las olas en su ir y
venir constante, la brisa cortica que roza mi cuerpo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Mi cuerpo, mis
carnes generosas, mis gordos, mi piel que guarda rastro de mis años, de los
días. Las huellas del tiempo en la superficie de mi cuerpo. Ahora me miro en el
espejo y veo los años. No es que me sienta vieja, sino que ya no veo una niña.
Mis carnes generosas han perdido elasticidad, la superficie tiene más arrugas,
la textura es otra. Hay mas pecas, estoy más blanca. Así es mi cuerpo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
En mi cabeza
pasan las historias de los libros que he leído últimamente. Diario de un
Libertino, en la que la novia del libertino, una mujer mayor que el, profesora
se muere por ser alérgica a la universidad. En eso pienso cuando veo mis
picaduras de animal extraño, posiblemente resultado del hostal de mala muerte
en Fethiye. Ácaros o pulgas.</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">13 Agosto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivZ6nJTbBdkyNpEortlsEGbTdo9GXmgaC8jWKT_i8u9qA4Gdy1vCq5zsHDEb53UD_4YuQIp1urXmSULKmM1u2yiQzOkzQFWuBmR29U919da3y9Pv2UgQ1YHv1APta8V-OLz-zbPFRUCEsa/s1600/IMG_3496.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivZ6nJTbBdkyNpEortlsEGbTdo9GXmgaC8jWKT_i8u9qA4Gdy1vCq5zsHDEb53UD_4YuQIp1urXmSULKmM1u2yiQzOkzQFWuBmR29U919da3y9Pv2UgQ1YHv1APta8V-OLz-zbPFRUCEsa/s320/IMG_3496.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Frente al mar.
Sobre el mar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Este mar no es
intempestivo, aunque su fondo rocoso dificulte un poco el asunto. Las olas
entonces arrastran con su fuerza natural las piedras, y también a los bañistas
al salir del agua. Donde habré leído algo bonito sobre las piedras? En alguna
parte, sobre las piedras... Es un mar muy salado. Se puede flotar fácil,
sostenerse sin cansarse aun si no se toca el fondo. Solo hay que dejarse
llevar. Sigo preguntándome que quiero de la vida y si tendré la valentía de
vivirla. Estar aquí me deja sospechar que huir del mundo, de la vida moderna,
no es necesariamente lo que quiero. Aunque este sea un pequeño paraíso
escondido, no se si un lugar así, tan a espaldas del mundo, sea el lugar en el
que quisiera vivir el resto de mi vida. Entonces, no me queda sino enfrentar el
mundo, es decir, enfrentarme, lo que hay en mi mundo. Lo que sale de mi. Si
huyo de mi misma, ese mundo solo estará lleno de huídas. ¿Será que pienso
demasiado? ¿Es otra forma de evitar la vida? El mar. Al mar!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRwnW0CWlmaV1bwhSid7zO0iK8UglOWXrRrqQiZH5Afyfop3Ot4pfkzff9ifJUdbpFacqOjE9ITB6iMcXvqYJXLq2qXFbietJWrsXmhCCCAgAsRV-mM6nDHIffkFD9SSSs_WjtpfGpINTd/s1600/IMG_3453.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRwnW0CWlmaV1bwhSid7zO0iK8UglOWXrRrqQiZH5Afyfop3Ot4pfkzff9ifJUdbpFacqOjE9ITB6iMcXvqYJXLq2qXFbietJWrsXmhCCCAgAsRV-mM6nDHIffkFD9SSSs_WjtpfGpINTd/s320/IMG_3453.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Me estoy leyendo
"Nido Vacío" de la Inspectora Petra Delicado. Entretenidillo el
libro. ..."Protesto y protesto, sin saber muy bien contra quien. ¿Contra
Dios, el destino, la mala suerte, la genta, la vida, o el orden mundial?...
Creo en tan pocas que nunca encuentro tribunal al que apelar y siempre acabo
cargando la responsabilidad sobre mi misma... La felicidad consiste en tener un
buen carácter: sereno, equilibrado y humilde. Eso, mezclado a la carencia total
de aspiraciones, arroja un cómputo infalible: no se es desgraciado, sinónimo más
aproximado de ser en este mundo perro feliz" ..."Paso libre, adelante,
hay que aguantar y seguir en el camino, mientras las calles son las que
son..."<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Anoche vimos
estrellas fugaces. Pedí muchos bonitos deseos. Mucha fuerza. Yo no quiero huir.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Se acaban los
días en este paraíso. Sigamos el viaje. Que a eso vinimos. A viajar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBC25Yc6Gy1X999rpIWHSclAijf94-LEVxbcBifrvYUI8K9NiBtz9kS18edrHskd-zF-IwAHNEEsDLiTHD34X8a3nSijcSKZN9p2zKE4uTmx7lHR6zmtO-0lCchJ2ntM1aSj0nwxKa5vsY/s1600/IMG_3501.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBC25Yc6Gy1X999rpIWHSclAijf94-LEVxbcBifrvYUI8K9NiBtz9kS18edrHskd-zF-IwAHNEEsDLiTHD34X8a3nSijcSKZN9p2zKE4uTmx7lHR6zmtO-0lCchJ2ntM1aSj0nwxKa5vsY/s400/IMG_3501.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Ver el mar.
Siempre llena el alma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">18 de agosto.
Capadocia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMeYDLwyyvp7co1XgHRVjU75Sh0bf1gJfEgWXKzabqxQf_50A4wjoCfSVdg1-nYys1oH7j_ahteTDJ7MuJVhXWAzBkDyyHDD8hEqWkUbsxNMwAOygVnb0_xIUwn4psuzx12BtvzXkXqiRQ/s1600/IMG_3581.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMeYDLwyyvp7co1XgHRVjU75Sh0bf1gJfEgWXKzabqxQf_50A4wjoCfSVdg1-nYys1oH7j_ahteTDJ7MuJVhXWAzBkDyyHDD8hEqWkUbsxNMwAOygVnb0_xIUwn4psuzx12BtvzXkXqiRQ/s400/IMG_3581.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Llevamos creo que
tres días en Capadocia. ¿Quieren conocer otro paraíso? ese es Capadocia. Tenía
miedo de las hordas de turistas, pero Capadocia es tan amplia que hay espacio
para todos. El clima es maravilloso. Basta de ese calor húmedo. Las noches
estrelladas son frescas, muy frescas, y los días soleados, pero no son
infernales!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEcWs3OOLJG1iTpXmsJ5kbZGR5aGHnSCdy8ZZFfjnStECgmmtujL9kcSY1oiTFbu1a3_XJLGO_OaCkNE1qPgRpYbo20ivHw6gQVLZwDyU1egVJN-SXBeho4YcQA7wy5bEVW1qdpdoCpt6J/s1600/IMG_3728.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEcWs3OOLJG1iTpXmsJ5kbZGR5aGHnSCdy8ZZFfjnStECgmmtujL9kcSY1oiTFbu1a3_XJLGO_OaCkNE1qPgRpYbo20ivHw6gQVLZwDyU1egVJN-SXBeho4YcQA7wy5bEVW1qdpdoCpt6J/s320/IMG_3728.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Capadocia es un
lugar para caminantes, para caminar y perderse, para escalar, para reírse, para
ver la naturaleza y el tiempo, y la historia todo junto, todo. Uno alcanza a
ver el atardecer desde el tope de todas las montañas y se ve todo, todo, y el
sol entre las nubes y uno de pronto se siente un poco como Simba en el rey
león. Casi el rey de la selva, o tal vez lo contrario, pleno de ser tan
insignificante, tan mortal en medio de lo fuerte que es este paisaje construido
con el viento y sobre la piedra. O la arena. Tan insignificante en el tiempo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHdWDhvvNkm4JXOq7W35B4ZC-jhyvZC2DZlLfDH4geAMYIW1VraT7tR_wE1SZtF8zOmuJkwddmhKvjGcmG1Xlqhc302o7EFJUAHl8eIF_7VHjrATqpPXpqCSbqgcTA8OeQUosx_wSyHQGA/s1600/IMG_3771.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHdWDhvvNkm4JXOq7W35B4ZC-jhyvZC2DZlLfDH4geAMYIW1VraT7tR_wE1SZtF8zOmuJkwddmhKvjGcmG1Xlqhc302o7EFJUAHl8eIF_7VHjrATqpPXpqCSbqgcTA8OeQUosx_wSyHQGA/s400/IMG_3771.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCEHju4FB0h7kkb8JWtHn2pTDFZu92E_z3NioLxYs0klJfCEn6o0kN6sZLG0g4jFW2o64xwcVGhpA5gmtJv3kQyYOtGGGGjcM_86HhAg6xpkwh_tt9BtwkLtsiglbxYDqAbF5nVtYPaBlz/s1600/IMG_3616.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCEHju4FB0h7kkb8JWtHn2pTDFZu92E_z3NioLxYs0klJfCEn6o0kN6sZLG0g4jFW2o64xwcVGhpA5gmtJv3kQyYOtGGGGjcM_86HhAg6xpkwh_tt9BtwkLtsiglbxYDqAbF5nVtYPaBlz/s400/IMG_3616.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">En Capadocia se
recomienda hacer auto-stop y no tomar ningún tour guiado. Caminar mucho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Estas son las
tierras de los caballos. Anatolia. La tierra también de las madres. Porque Ane,
es en turco, madre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKlerlEpOp6b9UFXOgFOoFsMLNvnngbfkSO3tYkNUT-vfyQLziwyiOI3ANkC3jvsEfNEHBo_4GpJHR0O8u7ZLrRRvo_z3wZl8lz9FqIW42w2lDdiDZxDs6tbDyHc9krknctVC86jFP2XV1/s1600/IMG_4311.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKlerlEpOp6b9UFXOgFOoFsMLNvnngbfkSO3tYkNUT-vfyQLziwyiOI3ANkC3jvsEfNEHBo_4GpJHR0O8u7ZLrRRvo_z3wZl8lz9FqIW42w2lDdiDZxDs6tbDyHc9krknctVC86jFP2XV1/s320/IMG_4311.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Estamos
quedándonos en Ürgüp con un señor couchsurfer que se llama Bruno. Bruno es
francés, de Nantes, tiene 53 años (los mismos que mi papá cuando se murió), es
cartero de profesión inicial, y luego de otras varias. Viena a Capadocia a
pasar el verano, por el buen clima y para ahorrar dinero. De barbas largas y
pelos alborotados, una barriga grandota y pies de elefante, Bruna va a centro
de la ciudad con su Scooter y fuma en las tardes en la mesa del patio mientras
conversa con sus huéspedes. De su trabajo como guía turístico aprendió ser un
gran host y así recomienda rigurosamente a sus huéspedes todos los días un plan
a seguir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkaMZrN8oKYawsi07ZFMxRvkO9C-FarltV5dPpakD-4-Js5DUeSM-hedtthZ_Z1RrV6yab24yIsygGZC5wSz2XyJIF9RZKcVOjCNaJtPu5Jc80KG0DUJxc7ASN0T8ibZWDy4w0WEcxnnh/s1600/IMG_3967.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkaMZrN8oKYawsi07ZFMxRvkO9C-FarltV5dPpakD-4-Js5DUeSM-hedtthZ_Z1RrV6yab24yIsygGZC5wSz2XyJIF9RZKcVOjCNaJtPu5Jc80KG0DUJxc7ASN0T8ibZWDy4w0WEcxnnh/s400/IMG_3967.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">De sus
recomendaciones nosotros, entre la tranquilidad de Emre (un amigo turco) y
nuestra facilidad de perdernos y así perder el ritmo y la concentración hicimos
solo partes. Me gusta dejarme sorprender por el paisaje, y disfrutar del
camino. ver las flores, ir tomando moras de los arboles, moras gigantes y
jugosas, uvas de los viñedos que crecen en estas tierras que parecen áridas y
secas pero que en realidad son super fértiles o eso parece. Conversar con los
buenos hombres en el camino, que siempre ofrecen agua, limonada o te y así
ofrecen al mundo su esquina en medio de las rocas milenarias de Capadocia. ¿Para
que viajar si el mundo llega todos los días a ti?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMhgGQchnH_FC68xesUNksqIcdX_adXjThFO_kAaOxiRfIZnQxjG0EQulAjxfdFwUYoIIkvpXac2sUUkgj_kc3KqKKUlqj9RCEZaZvXGEXnEKw1cV2LPh-3dhRQztJdVDNdaOPBy6kEW9s/s1600/IMG_4089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMhgGQchnH_FC68xesUNksqIcdX_adXjThFO_kAaOxiRfIZnQxjG0EQulAjxfdFwUYoIIkvpXac2sUUkgj_kc3KqKKUlqj9RCEZaZvXGEXnEKw1cV2LPh-3dhRQztJdVDNdaOPBy6kEW9s/s320/IMG_4089.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hoy nos hemos
levantado a ver los globos que vuelan sobre las rocas justo al amanecer. No
pudimos hacer Hitchhiking (lo que me recuerda al Autoestopista intergaláctica
de Adams) hasta el punto cercano donde se ve mejor todo, pero caminamos hasta
cerca de la casa con un perro que llamamos Tony, paticortico y blanquito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFUHnPkEmqwHuE5kufLRvTt8UL2oFZAgT_LhtQ436EWT77UN5CPEGF2SbZ_vAQHxK0AkqG7hlQvc6ZftghdDj27WBHP8oEpc9qHky1N3h312jkUqllvPSjz0edA9SzX9rcSf2Y-Dn6pfY/s1600/IMG_4226.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFUHnPkEmqwHuE5kufLRvTt8UL2oFZAgT_LhtQ436EWT77UN5CPEGF2SbZ_vAQHxK0AkqG7hlQvc6ZftghdDj27WBHP8oEpc9qHky1N3h312jkUqllvPSjz0edA9SzX9rcSf2Y-Dn6pfY/s400/IMG_4226.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMpDzBRNqpojaq8MtFyZW022SAYIQPHgJ18gRGNPNtUXMXYJ3Y2eUF6ycnwtZyFleHVSxJ20y8S3s3Etm5YSJLBbyMrOr-cBraUn8YWSHXMYtW14oNOd5pPYpXOPP1UJD8QYyAwNIfOQfX/s1600/IMG_4214.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMpDzBRNqpojaq8MtFyZW022SAYIQPHgJ18gRGNPNtUXMXYJ3Y2eUF6ycnwtZyFleHVSxJ20y8S3s3Etm5YSJLBbyMrOr-cBraUn8YWSHXMYtW14oNOd5pPYpXOPP1UJD8QYyAwNIfOQfX/s320/IMG_4214.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">No me hubiera
imaginado que existe un lugar todavía en el mundo en el que se puede hacer
Auto-Stop. Aquí está. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Creo que este es
el fin del relato. Hay fotos, muchas fotos. Y mas textos y algunos videos.
Esperemos que salgan a la luz algún día.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Turquía llenó mis
pulmones de buena energía. Ahora que venga lo que sea. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-91500284873175742492012-08-30T15:55:00.001+02:002012-08-30T15:55:55.677+02:00Memorias de viaje: Donde los griegos y los turistas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijB9eGPc7Rh9zse4Z_fyS8i_agnpqgA5hc3GlMWxnBkvnhT7qOwOkMvbmeZmYQBdxKSdTZtYD7fJSuy88NzrhPDORuaflmsS-8luDfPVzYSsyOD9_quuKo107l2xdZVUz2dPJ3pedz4pn-/s1600/Agosto2012+274.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijB9eGPc7Rh9zse4Z_fyS8i_agnpqgA5hc3GlMWxnBkvnhT7qOwOkMvbmeZmYQBdxKSdTZtYD7fJSuy88NzrhPDORuaflmsS-8luDfPVzYSsyOD9_quuKo107l2xdZVUz2dPJ3pedz4pn-/s320/Agosto2012+274.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Decimos adiós a Estambul en un bus que durante tres horas recorre el monstruo entre la oscuridad de la noche para montarse en un Ferry y continuar el camino a Selçuk. El bus tenía a falta de baño, pantallas en cada silla y Wi Fi. Claro que las pantallas servían poco, ya que las películas en turco no son nuestra especialidad. Mientras aprovechaba como una adicta el internet en mi teléfono en la pantalla pasaban una película de animales en vía de extinción. Animales del mar como las tortugas, delfines, y demás que nadaban en silencio mientras nos tomó tres horas salir de Estambul y poder montar el bus en un Ferry.<br />
<br />
Es mi primera vez en un bus en un Ferry. El mar no se ve. Pareciera que flotáramos en la nada. Solo unas luces divisan las orillas. Y la luna da cuenta del agua. Son 30 minutos que ahorran como 4 horas más de viaje.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Siempre he odiado viajar de noche y tener que dormir en un bus. (O en un avión) pero parece que el odio me lo tengo que guardar. Al que no quiere caldo que le den dos tazas. Tenga para que lleve una noche interrumpida cada dos horas por cada parada al baño. Lo más curioso de la noche y la experiencia del bus en Turquía es el bus-mozo: chiquillo de 17 años, de corbatín y sonrisa fácil. Hace su trabajo muy bien, de habilidades sociales y lingüísticas inigualables. No nos dejó dormir ofreciendo te cada hora, pastelitos y limpiando nuestras manos con alcohol. Es decir, una noche larga y particular.<br />
<br />
Llegamos al Otogar (estación de buses) de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%89feso">Selçuk</a>. El mapa nos indica que la ciudad es bien pequeña y que el hotel, Boomerang Guest House, queda a 5 min caminando de allí.<br />
<br />
Llegamos a dormir.<br />
<br />
******<br />
<br />
<br />
Hemos dormido mucho y hace mucho calor. No quiero quejarme del calor, pero parece que he perdido la práctica en el norte. Estoy contenta de viajar de nuevo. Se siente distinto, y no siento miedo alguno por el viaje ni por Turquía. Me gusta. He tenido sueños muy pesados, extrañas pesadillas de las que me levanto con un grito en el sueño, antes de gritarle a todo el dormitorio.<br />
<br />
Ayer después de descansar la familia dueña del hostal muy amablemente nos invitó a un laguito como a 5 kms, para tomar un corto y refrescante baño en agua muy muy fría. Así viajemos en la noche para aprovechar el día siguiente, resulta que ese día tiene bajas baterías y rinde solo para aclimatarse.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
******<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4O92zg6jvBH-WUIn0zLKihl7B7EdSHAjUnRlCZ-UXdY_kbVPIhO2WUuIU0GlAHfytAyhJFac_3sYrn64-XitkxWmDM0iQ3Kkzmo3mGELeUzoggcttfsvgS0m7oG8I_VKBSchYO-SJ5xuG/s1600/Pammukkale21.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4O92zg6jvBH-WUIn0zLKihl7B7EdSHAjUnRlCZ-UXdY_kbVPIhO2WUuIU0GlAHfytAyhJFac_3sYrn64-XitkxWmDM0iQ3Kkzmo3mGELeUzoggcttfsvgS0m7oG8I_VKBSchYO-SJ5xuG/s400/Pammukkale21.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Hoy fuimos a Ephesus. Donde los gatos caminan entre las piedras entre siesta y siesta y los turistas en masa escuchamos historias, imaginamos lo inimaginable y nos tomamos fotos estúpidas. (pero tiernas, divertidas, en fin)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfrwmsfqW6s2ofmn6KAwe7Q4-QtoDB58bgQwiHYU8ljSFmOl_FfDLarfztiGLd1tmI4-LI5IvJeASC7DCsa_ACgbvXukJgQYTYRBb3NUj1FR6f5X_DwC8FU8mV4RWhZMmja8VNPyMg_L9w/s1600/Pammukkale17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfrwmsfqW6s2ofmn6KAwe7Q4-QtoDB58bgQwiHYU8ljSFmOl_FfDLarfztiGLd1tmI4-LI5IvJeASC7DCsa_ACgbvXukJgQYTYRBb3NUj1FR6f5X_DwC8FU8mV4RWhZMmja8VNPyMg_L9w/s400/Pammukkale17.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZCkHUhnTDqH8CNDRnAFVcgLF8LC3K80SfrhY3XokW-bg-YEbkruTZWKwIpZ2WJtaI8x5bTCA2_8zdG9wWtmGQJXY9kvcHB9fWLdjrsYz0MwGLx18uUP4NcyBKoLWsnaYkIrBaxwNmgM1F/s1600/Pammukkale23.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZCkHUhnTDqH8CNDRnAFVcgLF8LC3K80SfrhY3XokW-bg-YEbkruTZWKwIpZ2WJtaI8x5bTCA2_8zdG9wWtmGQJXY9kvcHB9fWLdjrsYz0MwGLx18uUP4NcyBKoLWsnaYkIrBaxwNmgM1F/s400/Pammukkale23.jpg" width="341" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYosyq6Ytx43OXoJZh7cp9T5A9O-Pi2XmBGWBI5E4pjvxiJGXlzH5nwJ8U-x_RZef59I9IHddtSAMgR5307wMq4I0ZlypH9ECBm_OQdRtfad5QAxxIEnX6UJDWw85o_ZycD8CbsdxvjJbW/s1600/Pammukkale26.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYosyq6Ytx43OXoJZh7cp9T5A9O-Pi2XmBGWBI5E4pjvxiJGXlzH5nwJ8U-x_RZef59I9IHddtSAMgR5307wMq4I0ZlypH9ECBm_OQdRtfad5QAxxIEnX6UJDWw85o_ZycD8CbsdxvjJbW/s400/Pammukkale26.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Ephesus, ciudad griega y luego romana, de la que quedan muchos restos, pero dice la leyenda y la historia, que las mejores ruinas están en los museos: el británico y en Viena. Demonios. Se roban la historia para guardarla en museos. Aunque otros dirían que es la mejor forma de conservarla. Sin embargo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxEWwznECnZwr1Kk84hmL6tDV5NHq-spaqgkjsi6AURC3FRuDyvREwia0zilYYgLv-e4yYXWZfb54UA7HGs0wyUj2gy9wRtgHV621g5Dpx-ARveFvxnFf1RpMrPpGDAk1uladW9H0Tlbjj/s1600/Pammukkale10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxEWwznECnZwr1Kk84hmL6tDV5NHq-spaqgkjsi6AURC3FRuDyvREwia0zilYYgLv-e4yYXWZfb54UA7HGs0wyUj2gy9wRtgHV621g5Dpx-ARveFvxnFf1RpMrPpGDAk1uladW9H0Tlbjj/s400/Pammukkale10.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW7QiHh7kyWeJMEKvGd0AmNNBPSX5tL83e4MQcDUfzetIDbY148H8iy9GYaoOKDz_ahM41h9SnUFLZjOxM0JwQjpUP1X4V_qxO8EfEdY-EyeGg0fI5-b5LvpFgMA589ipHBW5hoOvHx3bV/s1600/Pammukkale15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW7QiHh7kyWeJMEKvGd0AmNNBPSX5tL83e4MQcDUfzetIDbY148H8iy9GYaoOKDz_ahM41h9SnUFLZjOxM0JwQjpUP1X4V_qxO8EfEdY-EyeGg0fI5-b5LvpFgMA589ipHBW5hoOvHx3bV/s400/Pammukkale15.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqL_yrK853xvUTdztDxj8GTIRJ9C8PemhojqMq5FlEfJSn5gxWkQRAMMokqHG9hrTH4v4Yd2Bx26r0fJNFFXXNtJWgRATt_B9UrTRZ5ndll4QuaABDxAF6gLpYHlLSt-rm_IIqu2KnyWQq/s1600/Pammukkale35.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqL_yrK853xvUTdztDxj8GTIRJ9C8PemhojqMq5FlEfJSn5gxWkQRAMMokqHG9hrTH4v4Yd2Bx26r0fJNFFXXNtJWgRATt_B9UrTRZ5ndll4QuaABDxAF6gLpYHlLSt-rm_IIqu2KnyWQq/s400/Pammukkale35.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Nos pegamos del libro mágico y de los tours que en diferentes idiomas nos iban contando, el teatro, los baños, la biblioteca, el mall comercial, las casas, y así, escuchando comparaciones estúpidas, como "en tiempos de los griegos no había twitter, por tanto era el ágora el sitio de discusión" íbamos riendo, haciendo pausas, mirando los gatos, imaginando los tiempos.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuxr3tER74yfW7A9B8ZkH0eElumxcV72zNP-nxQWhf2pd3hCgJLLs31Gf3tR8csNyyUijMRCeqIA6aI8tyPa0-E6nRicuhJvET4_Xp31qDB3q1y-9Y-v5gHRDCHOiqcdm29mdO4sBaUIqs/s1600/Pammukkale9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuxr3tER74yfW7A9B8ZkH0eElumxcV72zNP-nxQWhf2pd3hCgJLLs31Gf3tR8csNyyUijMRCeqIA6aI8tyPa0-E6nRicuhJvET4_Xp31qDB3q1y-9Y-v5gHRDCHOiqcdm29mdO4sBaUIqs/s400/Pammukkale9.jpg" width="291" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSTQRlXVJLfvz-QGrLrpgwr-UhhpunKB9OYE363cvA10u0_No_pdcW2bWch7Fq64NYK_8UildtF6T6yU3x33AYIBgXUaw5XdkwI2l7xT2jGeEDfefCA-_89xUeN83WoKPLtRwALArdqiSP/s1600/Pammukkale27.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSTQRlXVJLfvz-QGrLrpgwr-UhhpunKB9OYE363cvA10u0_No_pdcW2bWch7Fq64NYK_8UildtF6T6yU3x33AYIBgXUaw5XdkwI2l7xT2jGeEDfefCA-_89xUeN83WoKPLtRwALArdqiSP/s400/Pammukkale27.jpg" width="400" /></a>
</div>
<br />
Lamento no haber escuchado mis clases de historia del arte en la universidad. Pero creo que estar aquí vale más que cualquier otra clase. Lo que veía en los libros o en filminas a las 6am, era terriblemente aburridor. Ahora bajo este sol inclemente me gusta ver y tocar las piedras. Recordar los nombres de las columnas, dóricas, jónicas, corintias. Las inscripciones en griego, la arquitectura de tiempos imperiales, ciudades tan antiguas y tan importantes. A veces solo se ven piedras tiradas. Y otras veces reconstrucciones de las estatuas originales que están en museos. No importa. Por aquí mismo se ha caminado día tras día (desde hace tanto tiempo que no me cabe en la cabeza). Y a pesar del clima y de los humanos que arrasamos a donde vamos, aquí estamos.<br />
<br />
******<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguS8eVuf6sYZzFVfbcErBG6TXS_7xz7NJ9oIPrkq8SiNe7BpLfxiqh9DDTVZeBPKpM86QOU5KUhAk6jm9_ReUWfx1OPF0D8-pSTjvyBvJlbjYrmcSogkwUM_eCaTMh1D0p7jLcV4rKMHzv/s1600/Pammukkale20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguS8eVuf6sYZzFVfbcErBG6TXS_7xz7NJ9oIPrkq8SiNe7BpLfxiqh9DDTVZeBPKpM86QOU5KUhAk6jm9_ReUWfx1OPF0D8-pSTjvyBvJlbjYrmcSogkwUM_eCaTMh1D0p7jLcV4rKMHzv/s400/Pammukkale20.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Los gatos. Testigos sigilosos. Recuerdo el hombre que hablaba con los gatos, en no se cual libro de Murakami. Qué historias de turistas ridículos contarán los gatos, o cuales historias habrán heredado de sus antecesores. Tradición oral gatuna sobre las ruinas de Ephesus. Alguna vez ciudad imperial, ahora, sitio de peregrinaje de turistas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidYFxnrhOnWav7fMbg2uqOV5etWQKr38JI0w9iV-__gwAiEIMNadKDNVn_BPD8hiaKCctPLjpXwvN8VD31tkBrqlbqrqipAwQXko57KucnHxDUbREVa12N1O1MhhAOc-wKApduycQrH9V8/s1600/Pammukkale16.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidYFxnrhOnWav7fMbg2uqOV5etWQKr38JI0w9iV-__gwAiEIMNadKDNVn_BPD8hiaKCctPLjpXwvN8VD31tkBrqlbqrqipAwQXko57KucnHxDUbREVa12N1O1MhhAOc-wKApduycQrH9V8/s400/Pammukkale16.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Me cuestiona un poco esto del turismo. Como turista odio lo que hacemos los turistas. Consumir paisajes, que se olvidan rápidamente, y que solo sirven para decir, yo estuve ahí, y chuliar una lista de los lugares que debimos haber visitado en este planeta absurdo antes de morir. El viaje, sin embargo no es el lugar turístico. Así nos empeñemos en ir hasta allá y tomar las fotos que todos han tomado una y otra vez y que abundan en internet como una peste repetitiva. El viaje es ese recorrido. Es el contacto de los pies en el suelo, es el caminar como una forma de reflexión y meditación. Es el paisaje que trae a nuestra cabeza la nostalgia, o la emoción de ver algo nuevo o algo que nos recuerda algo más cercano. De pronto viajamos para recordar el inicio de partida. Para recordar lo que éramos antes de iniciar el viaje y tomarse las fotos ridículas. Viajamos para añorar el final, para añorar el inicio.<br />
<br />
<br />
A veces me doy cuenta que olvido el trayecto. Eso es lo más importante o debería serlo. Pocos después de los años, recuerdan cómo fue que fueron de un lugar a otro, o como era el bus y la gente sentada al lado. Yo ya estoy olvidándolo. Así como la vida.<br />
<br />
*****<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-4cthRtwAOxHxM1G-BwIWryzAV75cfrc1LSnNa5UNI9fmq69-v4lqBfPTtsJK6YqwW9e7CbWV9SFxZxVzdHqxCxuzsMIGQK9Nr5T90au3eWXkMwnDJOkSxdi_I71HPAUygLCmoYz8AEX/s1600/Pammukkale29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-4cthRtwAOxHxM1G-BwIWryzAV75cfrc1LSnNa5UNI9fmq69-v4lqBfPTtsJK6YqwW9e7CbWV9SFxZxVzdHqxCxuzsMIGQK9Nr5T90au3eWXkMwnDJOkSxdi_I71HPAUygLCmoYz8AEX/s320/Pammukkale29.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Dicen que en Ephesus estuvo María con San Juan, y que este último escribió parte de su Evangelio aquí. Me pregunto en qué parte del mundo habrá quedado San José. ¿Se habrá reusado a viajar con María? O ¿María lo abandonó porque se enamoró de San Juan?<br />
<br />
<br />
*****<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCKTy63ygsi6ObqXpMww4cQyh0fP2D1R7Jr0oxPL-dnIZEMkoqzkX5r4N2FDUhi5BAbjwtRySOhUMZl31lVhnpJjFq7ZW9l9qA5A7432Zbb4fPXXgrLoiYSWOvzxXqvJBmgHA_GvBWqx44/s1600/mapa+turkia.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCKTy63ygsi6ObqXpMww4cQyh0fP2D1R7Jr0oxPL-dnIZEMkoqzkX5r4N2FDUhi5BAbjwtRySOhUMZl31lVhnpJjFq7ZW9l9qA5A7432Zbb4fPXXgrLoiYSWOvzxXqvJBmgHA_GvBWqx44/s400/mapa+turkia.png" width="400" /></a></div>
Turquía como punto de encuentro de Europa y el medio Oriente. El cristianismo se expandió por lo que es hoy Turquía para llegar a Europa. Y las civilizaciones tuvieron que atravesar el mismo territorio para llegar hasta el Oriente. En mi cabeza es un mapa lleno de líneas y colores que forman intersecciones y choques y líneas de huida y masas compactas de encuentros y desencuentros.<br />
<br />
*****<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcLHlb4x3W_BSqr3E8Ra6vWuQwyXrqbj5jI2woZEVY2rVrAqLwTYcvyNa4Zlyj-mZ3LzjB5MZrj6aqBh74mX6xNEXod5KWqI8CrTUWST0b4i73OSFr06gy1rXSV9uLcET7vnmeJGLoWbhx/s1600/Pammukkale.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcLHlb4x3W_BSqr3E8Ra6vWuQwyXrqbj5jI2woZEVY2rVrAqLwTYcvyNa4Zlyj-mZ3LzjB5MZrj6aqBh74mX6xNEXod5KWqI8CrTUWST0b4i73OSFr06gy1rXSV9uLcET7vnmeJGLoWbhx/s400/Pammukkale.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Hablando de turistas. Hemos decidido rápidamente y sin pensarlo mucho que antes de bajar a la playa, vamos a pasar por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Pamukkale">Pamukkale</a> y ya que de allí es más cerca que de Selçuk para ir al sur. Entonces tomamos un Tour que además de costoso, nos llevó a Pamukkale al medio día, hora en la que los turistas están (estamos) todos juntos ahí en esa montaña blanca. Tourist trap. Oh Man! Mucho calor, muchos turistas, ¿a qué horas decidimos esto? Trato de disfrutar pero estoy muy encartada y aunque logramos meternos un rato al agua tibia llena de barro y cal, el tiempo es corto y ya tenemos que tomar el bus a Fethiye. Nuestro próximo destino.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDlcNvGCs-rpoH1s1yBgpIusgCh2aChISyTnhWxCQkB91geq5-xPgvieiM9stYi-bx6TDFq3UguPxMU0kNh7LF0ZiKSrh9EmTiqLuE67-rUKaq7qoSDjmL6moydqpJ9Z6q4D0MQkLt07_P/s1600/Pammukkale1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDlcNvGCs-rpoH1s1yBgpIusgCh2aChISyTnhWxCQkB91geq5-xPgvieiM9stYi-bx6TDFq3UguPxMU0kNh7LF0ZiKSrh9EmTiqLuE67-rUKaq7qoSDjmL6moydqpJ9Z6q4D0MQkLt07_P/s320/Pammukkale1.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
Hicimos lo mismo que las<a href="http://www.allistanbultours.com/resimler/pamukkale-travel.jpg"> rusas que con sus cuerpos se doblan para hacer parecer sus cinturas más pequeñas y parecer modelos con fondos blancos muy blancos y cielos muy azules</a>. Solo que nosotros nos reímos después de observar el espectáculo turístico. Pammukkale debe ser bonito, sin tour y en la tarde con menos sol.<br />
<br />
Vamos a la playa que no quiero mas turistas. (Y sobre todo necesito ver el horizonte y dormir bajo el sol)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-6086787312154171352012-08-23T11:48:00.000+02:002012-08-23T11:51:37.869+02:00Memorias de viaje: Estambul. Un monstruo de 7 cabezas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm1V1HpN1CzFBtbPJWULAISZyO6VzlVy6ClPNFLc6rWdcSsQ4XRFqrfZKyXZc9pkz_HXBSB0Yjho4ZQlb-1VYXLMuO4Jgt6SVTto5wNfNkkPaIfkoJoUuV2mb90lkM_CUnvNc1DdMHptlU/s1600/Estambul115.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIDoeoy_Uit0AAdzp9gOrVZJ4Hy1hXJWz6BPmnjID4fkn9ys4u0ICH27VHLdFFArUcMoncVO4I8lhZWjxHV3YVvU_QuePCb3w8Sx_Ov1B6EIcGF4979Tcqu5zIP8GOWxHKyDwrT06RdMCj/s1600/Estambul1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIDoeoy_Uit0AAdzp9gOrVZJ4Hy1hXJWz6BPmnjID4fkn9ys4u0ICH27VHLdFFArUcMoncVO4I8lhZWjxHV3YVvU_QuePCb3w8Sx_Ov1B6EIcGF4979Tcqu5zIP8GOWxHKyDwrT06RdMCj/s320/Estambul1.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQwax9zXDhyphenhyphenEvrQ9XwWXoR8_rhTxL3nvi7MZaSYHw-P55A8jW36eQR3VVx0z-5cG7xfQEojVwZGOCRv0ZiQVJW6JyhpM5FO7VNGO0LHF8v_i9scercpWYVtK4ZpZiYV35hj-Qktg_cyOiW/s1600/Estambul109.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br />
Dormir en el aeropuerto como medida de economía. (Idea que sin saberlo se repetiría en los próximos 20 días). De desayuno un Bretzel traído de Berlin y un osito de chocolate que dieron en el avión. Muchos vuelos llegan en la mitad de la noche desde todas partes del mundo. Mientras procuraba tener los ojos cerrados y me protegia del frio en el piso con la cobija gris del avión de Lufthansa, la máquina que limpia el piso, shshsihsishsishshissuuuuu, el altoparlante femenino que anuncia los vuelos desde Osaka o Jakarta, la cinta transportadora exponiendo las maletas viajeras y los Japoneses desempacando de los paquetes sus compras de los Duty Free de alguna parte del mundo. A la vista cremas hidratantes, perfumes, objetos electrónicos. Salimos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQwax9zXDhyphenhyphenEvrQ9XwWXoR8_rhTxL3nvi7MZaSYHw-P55A8jW36eQR3VVx0z-5cG7xfQEojVwZGOCRv0ZiQVJW6JyhpM5FO7VNGO0LHF8v_i9scercpWYVtK4ZpZiYV35hj-Qktg_cyOiW/s1600/Estambul109.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQwax9zXDhyphenhyphenEvrQ9XwWXoR8_rhTxL3nvi7MZaSYHw-P55A8jW36eQR3VVx0z-5cG7xfQEojVwZGOCRv0ZiQVJW6JyhpM5FO7VNGO0LHF8v_i9scercpWYVtK4ZpZiYV35hj-Qktg_cyOiW/s400/Estambul109.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Ya mientras la luna se veía a lo lejos, aclaraba el día. Antes nos tomamos el café más caro de la historia, Starbucks por supuesto. El presupuesto empezó mal. Así de la Jetonmatik (la máquina que expende las fichas que son los tiquetes de metro) sacamos dos fichas para adentrarnos en la ciudad en un vagón de metro.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_zA38XisiJC0WfN1xaD7PHtCtt3onMSi6Aqoqn-s6mLFf9Sci2C24cuo4Uueg_a25MmVVVRSAQl25B_xZIUSKuCGwx3O8R88NPDsXJbiYDA36MyVLkM6qCBrTFzieHPyGX2ZAp0N1nD3/s1600/Estambul110.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_zA38XisiJC0WfN1xaD7PHtCtt3onMSi6Aqoqn-s6mLFf9Sci2C24cuo4Uueg_a25MmVVVRSAQl25B_xZIUSKuCGwx3O8R88NPDsXJbiYDA36MyVLkM6qCBrTFzieHPyGX2ZAp0N1nD3/s400/Estambul110.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
*****<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_zA38XisiJC0WfN1xaD7PHtCtt3onMSi6Aqoqn-s6mLFf9Sci2C24cuo4Uueg_a25MmVVVRSAQl25B_xZIUSKuCGwx3O8R88NPDsXJbiYDA36MyVLkM6qCBrTFzieHPyGX2ZAp0N1nD3/s1600/Estambul110.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm1V1HpN1CzFBtbPJWULAISZyO6VzlVy6ClPNFLc6rWdcSsQ4XRFqrfZKyXZc9pkz_HXBSB0Yjho4ZQlb-1VYXLMuO4Jgt6SVTto5wNfNkkPaIfkoJoUuV2mb90lkM_CUnvNc1DdMHptlU/s1600/Estambul115.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm1V1HpN1CzFBtbPJWULAISZyO6VzlVy6ClPNFLc6rWdcSsQ4XRFqrfZKyXZc9pkz_HXBSB0Yjho4ZQlb-1VYXLMuO4Jgt6SVTto5wNfNkkPaIfkoJoUuV2mb90lkM_CUnvNc1DdMHptlU/s400/Estambul115.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfhCMwZwoHSFfy_m39vmAHPiYPSPBxylVICRou8onNDGwitT7Fk0Ja3xxz4bLJzbRJvbB19FrKl3xcnQ6LAISOWzCQ6uScjmG-ZOHnf-CuZIPJjXtGrCUEa795yXNvpRO_-7uIYMWXSk0/s1600/Estambul141.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfhCMwZwoHSFfy_m39vmAHPiYPSPBxylVICRou8onNDGwitT7Fk0Ja3xxz4bLJzbRJvbB19FrKl3xcnQ6LAISOWzCQ6uScjmG-ZOHnf-CuZIPJjXtGrCUEa795yXNvpRO_-7uIYMWXSk0/s400/Estambul141.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Es imposible no comparar cada ciudad que visito con las ciudades que vi al crecer. Ya crecí y ahora visito otras ciudades que siempre se muestran cercanas a mis ciudades. Estambul es como una ciudad Colombiana. Sucia a veces, desigual, de arquitecturas fallidas. Le sobra historia y gente, o mas bien a las ciudades colombianas les falta la historia. Millones se mueven en esta ciudad, cientos de turistas al mismo ritmo que avanzamos como hormigas por los mismos lugares: Haya Sofía, Mezquita Azul, Basílica Cisterna, Sultanameth (barrio endemoniado de turistas).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiirYHvh_zwBfoyB3W_bT27kLtv5Cc66GmU1P0EkjczcKvUZCu_-kgk87OG53uefY4oRL4tD0VdoKjruF7BjeE8fkRV-m4olxdCQ7tfZvAXMnVf6vuXssfdz6nSopeio2tWLXttaCC3D-3Q/s1600/Estambul112.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiirYHvh_zwBfoyB3W_bT27kLtv5Cc66GmU1P0EkjczcKvUZCu_-kgk87OG53uefY4oRL4tD0VdoKjruF7BjeE8fkRV-m4olxdCQ7tfZvAXMnVf6vuXssfdz6nSopeio2tWLXttaCC3D-3Q/s400/Estambul112.jpg" width="267" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp5bd4Em0oQsdXWiXhCPOqGKyhl-vmQpJM6wl4KeukgLvxgfYA0Wp-PM_ktVsPe2ezOW9fEVgLHpIPTucRXxR3zErUXzb_H-CrUOGKF5hkcuBMlghelM6X4CC9xsiy7hbWz3N8nJHFTDXt/s1600/Esatmbul114.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp5bd4Em0oQsdXWiXhCPOqGKyhl-vmQpJM6wl4KeukgLvxgfYA0Wp-PM_ktVsPe2ezOW9fEVgLHpIPTucRXxR3zErUXzb_H-CrUOGKF5hkcuBMlghelM6X4CC9xsiy7hbWz3N8nJHFTDXt/s400/Esatmbul114.jpg" width="225" /></a></div>
Hace calor. Ya no estoy acostumbrada a esto. Nos tomamos además la una cerveza cara en el hostal por recompensa a un día tan largo mientras bocanadas de humo de Narguile con sabor a manzana salían por nuestras bocas. Andrea ya planeó cada uno de nuestros días. Yo le sigo el ritmo. Es hora de dormir.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7NlHchdJED3nZram3BgtR3VswDy23eIHxQjWAweBQn9hJTNUEZISRATPX8tgeS3vDoyel0EFjOfKS9lyYVmMRsA4ibB22tOatjVAqhyLaixxpgk9dLapBx96Mv2XaXj93IlwKn-E7K2FU/s1600/Estambul117.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7NlHchdJED3nZram3BgtR3VswDy23eIHxQjWAweBQn9hJTNUEZISRATPX8tgeS3vDoyel0EFjOfKS9lyYVmMRsA4ibB22tOatjVAqhyLaixxpgk9dLapBx96Mv2XaXj93IlwKn-E7K2FU/s400/Estambul117.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
*****<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiym9bjJ30-JA8XU03gEDCPHbtI8wBVCLGPvtpSNXJopRkyPlmpAnhPUo128nYYSZz6OkRgkZIoBoDi5LGzaGv7dGvmPXrYASgXPLiFIoNaiTunPsWnid5aJ5Q1xyIQ9az_GDUBJYHhm03U/s1600/Estambul129.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiym9bjJ30-JA8XU03gEDCPHbtI8wBVCLGPvtpSNXJopRkyPlmpAnhPUo128nYYSZz6OkRgkZIoBoDi5LGzaGv7dGvmPXrYASgXPLiFIoNaiTunPsWnid5aJ5Q1xyIQ9az_GDUBJYHhm03U/s400/Estambul129.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Estamos debajo de la Torre Galata. Al otro lado de la parte Europea. Tuvimos que cruzar el Galata Bridge no sin antes habernos escampado de una lluvia de verano en medio de unos locales comerciales, tipo el hueco de Medellín.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPXCNgNLtqm__e690gyeLA5rcnKPKImpPPeW4EeGnowdDVch0esjygFXhMPQ-x39A2DuOKsTRukqxTNioh5qH6NacQJZ-jvYxxRIHDLIlfWyrpXJ5x_YA-pcB2dH5Hq9QHrkJZe-Vnogq/s1600/Estambul121.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPXCNgNLtqm__e690gyeLA5rcnKPKImpPPeW4EeGnowdDVch0esjygFXhMPQ-x39A2DuOKsTRukqxTNioh5qH6NacQJZ-jvYxxRIHDLIlfWyrpXJ5x_YA-pcB2dH5Hq9QHrkJZe-Vnogq/s320/Estambul121.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjneOPppw4Lp6Cqvv3kuziAwWNaIwFomNcl0cyrleOYHE_qnLo7mtcyz2IkD1qxJpjtpx61pwpp8y4MpF1TPlw7kv6wvtznQ-BRgjFWtzwdcMbd_t6okltmzKfRU0r8SOdAsyWBvirVh_OG/s1600/Estambul122.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="346" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjneOPppw4Lp6Cqvv3kuziAwWNaIwFomNcl0cyrleOYHE_qnLo7mtcyz2IkD1qxJpjtpx61pwpp8y4MpF1TPlw7kv6wvtznQ-BRgjFWtzwdcMbd_t6okltmzKfRU0r8SOdAsyWBvirVh_OG/s400/Estambul122.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Claro, éramos las únicas turistas de la zona. En vez de subir a la torre y ver Estambul desde arriba, pagamos un café turco en el Konak Café. Es caro. No importa. Necesitamos un poco de sombra, y ver la ciudad desde arriba siempre vale la pena cualquier café costoso.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkWXKOt1fHuAKBMWYlID3SKFaHvKFALBpYUnORypI_3ArQa1xxER0jVKtC6RqYERQYqM0h-3VVfSfeCFt7pW3yUyT2j5UXbx1qVGe3r9YxWB4OzcCvpzkzI2D91mdsDeK_Jg2amNwnY2Mh/s1600/Estambul118.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkWXKOt1fHuAKBMWYlID3SKFaHvKFALBpYUnORypI_3ArQa1xxER0jVKtC6RqYERQYqM0h-3VVfSfeCFt7pW3yUyT2j5UXbx1qVGe3r9YxWB4OzcCvpzkzI2D91mdsDeK_Jg2amNwnY2Mh/s400/Estambul118.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Una pareja e la mesa del lado, el continua conquistándola con cada sonrisa, y ella guapa con ojos verdes, sonríe aprobando cada uno de sus movimientos. Están enamorados y yo sospecho que se van a casar. Ella intenta pagar la cuenta al final. Pero el no la deja. Es un juego de poder.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEien_wcfVQzL6yLaV9jKuMgqnFKyyQziHyPAvb91ORajQ_XGfOTPAJOJ75rlathI0xMZ_PNrA0J7gkGaC2pIvLi-CC7uqWNM9kqf0n7gxqM7_mlzAQ6qaMBUk6BApTip0K2ssSAtZ81tb3y/s1600/Estambul128.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEien_wcfVQzL6yLaV9jKuMgqnFKyyQziHyPAvb91ORajQ_XGfOTPAJOJ75rlathI0xMZ_PNrA0J7gkGaC2pIvLi-CC7uqWNM9kqf0n7gxqM7_mlzAQ6qaMBUk6BApTip0K2ssSAtZ81tb3y/s400/Estambul128.jpg" width="400" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiym9bjJ30-JA8XU03gEDCPHbtI8wBVCLGPvtpSNXJopRkyPlmpAnhPUo128nYYSZz6OkRgkZIoBoDi5LGzaGv7dGvmPXrYASgXPLiFIoNaiTunPsWnid5aJ5Q1xyIQ9az_GDUBJYHhm03U/s1600/Estambul129.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiywHhKPgBuxmIVPfwjshaRLsEjeLbEwOoYWLVBK0sj7F0srxNiqxLIYRvEt-MumaflvRfe-lqGaQqEGhe39s2gob-KkPo4MNtLR8KOapIi-NGfNa_GdhfseSpXNDQods9UGm3ZgiUsfTos/s1600/Estambul136.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiywHhKPgBuxmIVPfwjshaRLsEjeLbEwOoYWLVBK0sj7F0srxNiqxLIYRvEt-MumaflvRfe-lqGaQqEGhe39s2gob-KkPo4MNtLR8KOapIi-NGfNa_GdhfseSpXNDQods9UGm3ZgiUsfTos/s400/Estambul136.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQjG6rjA1gPCihYuHCOahOJDN34K9tDOsThTMhHhyUo3Fs8BT0F8in5qzh6lzzhPA8Xq3Ie3tUv4L4nrclovGf29ra31gIpnnNhpmwV8DzHFg3LddP6Q_CYp2GUl-OdeUjjVnc3ndjMVlA/s1600/Estambul200.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
****<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPm_19YBaijmrnADUQzfGlolxDG8-m_H9GRFY64nhZziDmNwZARHA5PpjYFREEprBfsJVO1UinFR-m1pr5HTtA5XBrtV-POG9fAAngZz8MfEsjzkceTUE80ffuNvwvZyKuQ8giGJi823ni/s1600/Estambul113.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPm_19YBaijmrnADUQzfGlolxDG8-m_H9GRFY64nhZziDmNwZARHA5PpjYFREEprBfsJVO1UinFR-m1pr5HTtA5XBrtV-POG9fAAngZz8MfEsjzkceTUE80ffuNvwvZyKuQ8giGJi823ni/s320/Estambul113.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhNh3VOpjJ4CZmRCLmbvjRfhkMzkvyZXcR6Bqdm6wz_OrBwhfSLkWp0tfWYlrA-tpHjHnbzitHppX_3b1fxd9oq6RWJSGZnOPncZRh43Xbwjri0XZGms7873IyDEjPUxqt_AirBAsLZ2nu/s1600/Esatmbul120.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<br />
En esta ciudad estuvo mi papá por unos días un par de años antes de morirse. No recuerdo mucho de sus impresiones, pero sí que le encantó esta ciudad llena de gentes. Recuerdo que el gran bazar era su fascinación. (Probablemente sus habilidades de negociación eran mejores que las nuestras).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhNh3VOpjJ4CZmRCLmbvjRfhkMzkvyZXcR6Bqdm6wz_OrBwhfSLkWp0tfWYlrA-tpHjHnbzitHppX_3b1fxd9oq6RWJSGZnOPncZRh43Xbwjri0XZGms7873IyDEjPUxqt_AirBAsLZ2nu/s1600/Esatmbul120.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhNh3VOpjJ4CZmRCLmbvjRfhkMzkvyZXcR6Bqdm6wz_OrBwhfSLkWp0tfWYlrA-tpHjHnbzitHppX_3b1fxd9oq6RWJSGZnOPncZRh43Xbwjri0XZGms7873IyDEjPUxqt_AirBAsLZ2nu/s320/Esatmbul120.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd1r7DazVWyHmMmbEkZxHPi9UEqm9A6hNZNyTPsJrn34dsV4CCrMmcVltpgHCFA6RZ9aWVgPl9WED5fKjqUMCmF5qXYYU90eHLrojrr0tpILcuRPH77ZLCG3QJIU0hGc0pLVOLsLrnc5Pf/s1600/Estambul1119.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd1r7DazVWyHmMmbEkZxHPi9UEqm9A6hNZNyTPsJrn34dsV4CCrMmcVltpgHCFA6RZ9aWVgPl9WED5fKjqUMCmF5qXYYU90eHLrojrr0tpILcuRPH77ZLCG3QJIU0hGc0pLVOLsLrnc5Pf/s400/Estambul1119.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
Aquí en esta ciudad de 7 cabezas monstruosas ha pasado la historia y ha sobrevivido un país. Marco Polo. La ruta de la seda. En fin. He olvidado mis clases de historia y procuro olvidar el olvido con lo que Andrea me cuenta que lee en la guía de Lonely Planet. El libro mágico que llevamos los viajeros (el nuevo libro guía de historia), siguiendo sus consejos, sus recorridos. Y creyendo cada uno de sus chistes malos. Los accidentes geográficos ya no son puntos sobre un mapa. Son superficies que piso, olores y colores que compruebo. Que recreo. El cuerno de oro, el Mármara, el Bósforo, Constantinopla.
El Agua. El azul turquesa se lo inventaron en el mar que baña las costas de Estambul.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOBzLWgaRIh4312jlTOwO199tnyUNrLgWkBuTqhXR8nIVZLMnSXd08WYvLgiKwTkOWLNLaQVseh_3kqF36fit0zKclRcnBZzAYHvgoP80L0oODLUJN2UQWPi30AygyLln08l8J98ShZZQ3/s1600/Estambul134.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOBzLWgaRIh4312jlTOwO199tnyUNrLgWkBuTqhXR8nIVZLMnSXd08WYvLgiKwTkOWLNLaQVseh_3kqF36fit0zKclRcnBZzAYHvgoP80L0oODLUJN2UQWPi30AygyLln08l8J98ShZZQ3/s400/Estambul134.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
****<br />
<br />
Istanbul Modern es como un museo europeo en una ciudad que quiere ser europea pero que no se deja.
A donde uno va, hay que comer comida chatarra local. Así llegamos a las hamburguesas mojadas en Taksim. Sudadas y amarillas. Probablemente sean de carne de gato, pero son deliciosas, mejor que las cheese hamburguer de cualquier macshit. Porque hay tantos gatos en Estambul? (Se responde la pregunta, a cada vez que en los restaurantes la gente dan parte de su comida a los gatos). Dicen que en el Islam es muy importante eso de compartir, incluso con los gatos?.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3jK1d8n4wrCsNIAYmkq0M-OYkalYluoxLJAbNJKsSiME8Ulf50UZ4C75cTDbJ_eZuUH3DodCO83TXtGbwrhJu5fTagia47eWmA1-JI7mJApIotQACIoXHtWhScBNv8r5NUlp7FR7mb0S/s1600/Estambul137.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3jK1d8n4wrCsNIAYmkq0M-OYkalYluoxLJAbNJKsSiME8Ulf50UZ4C75cTDbJ_eZuUH3DodCO83TXtGbwrhJu5fTagia47eWmA1-JI7mJApIotQACIoXHtWhScBNv8r5NUlp7FR7mb0S/s400/Estambul137.jpg" width="272" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHiEYqdlLz7KfqdDxWJBU02GUiIwdYe92J134Q41WzFvtwcsjUntB9PJSjMLOAMIFmPIFVNGvtlTrOZC8B0Bhw5mXwj7s-Txkr_lbaD7SvtcICXXScJpATVDeyHANMNmq7yW9qNMeeXIRH/s1600/Estambul124.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHiEYqdlLz7KfqdDxWJBU02GUiIwdYe92J134Q41WzFvtwcsjUntB9PJSjMLOAMIFmPIFVNGvtlTrOZC8B0Bhw5mXwj7s-Txkr_lbaD7SvtcICXXScJpATVDeyHANMNmq7yW9qNMeeXIRH/s400/Estambul124.jpg" width="400" /></a></div>
¿Cuántas mezquitas tiene Estambul? ¿Istanbul? Y los llamados a los rezos 5 veces al día recorren la ciudad como un rumor repitiéndose en todas las esquinas. Miró el reloj. La misma hora de ayer, y será a la misma hora de mañana. Como cuando recomiendan comer 5 veces al día para una vida saludable, aquí recomiendan orar 5 veces al día. En las mezquitas no hay imágenes. La arquitectura y los minaretes se alzan como imágenes de por si poderosas sobre la ciudad. No hay imágenes, pero hay oraciones-música. No sé que dicen. No parecen perjudiciales. De hecho me gustan. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglZ6QM3JN4SFNnsa663PjXoDuB1pciXELyX9phS6MPyI_jVyVWu6o6kojAlNrZcrdNdCrFLKPpTNxh9N0c0rJpZicoTxnbPkHKDVH9EHc7M09_JF4QnwmEuh7dfNE9B2_ECTRVHqToGZ_N/s1600/Estambul138.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglZ6QM3JN4SFNnsa663PjXoDuB1pciXELyX9phS6MPyI_jVyVWu6o6kojAlNrZcrdNdCrFLKPpTNxh9N0c0rJpZicoTxnbPkHKDVH9EHc7M09_JF4QnwmEuh7dfNE9B2_ECTRVHqToGZ_N/s400/Estambul138.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ8HcAZIYmZmT2Y6gIQttziprWZGqxQi_uJWXUl4AMC06wACJIVIiQcIklO_XnuZZYnxaT_WU304dJTixUHrWkCgtba01lZ7DqUAkMsQ9LvRoNTvB26PLv1ZSus5ahlHPwV3hbBtQQOfKd/s1600/Estambul139.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN-P7dA2kiQLYLfOINxNlYpXSkIaKo3I-gyR2LmgZMwEzAGWevLxjxH9tugCAUt30zeEjT4vi4mwDdCxxDeeXINBIDDyHVtLVVfneNPfk52vgbomtdtAu-8MZDwsE8opKfNrbB8WJmj4iw/s1600/Estambu140.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN-P7dA2kiQLYLfOINxNlYpXSkIaKo3I-gyR2LmgZMwEzAGWevLxjxH9tugCAUt30zeEjT4vi4mwDdCxxDeeXINBIDDyHVtLVVfneNPfk52vgbomtdtAu-8MZDwsE8opKfNrbB8WJmj4iw/s400/Estambu140.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Me gusta tomar caminos alternativos. Los que nadie nunca toma. Y de repente llegamos al puente de los carros, por donde hay pocos peatones y menos turistas. Es domingo. También hay pescadores sobre el puente, como en el Galata. Los hombres nos miran demasiado, y Andrea acelera el paso. El atardecer está precioso. Yo tomo un par de fotos a costa del afán de Andrea, del riesgo y de mi ingenuidad. Qué más da. Por aquí solo pasan locos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ8HcAZIYmZmT2Y6gIQttziprWZGqxQi_uJWXUl4AMC06wACJIVIiQcIklO_XnuZZYnxaT_WU304dJTixUHrWkCgtba01lZ7DqUAkMsQ9LvRoNTvB26PLv1ZSus5ahlHPwV3hbBtQQOfKd/s1600/Estambul139.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ8HcAZIYmZmT2Y6gIQttziprWZGqxQi_uJWXUl4AMC06wACJIVIiQcIklO_XnuZZYnxaT_WU304dJTixUHrWkCgtba01lZ7DqUAkMsQ9LvRoNTvB26PLv1ZSus5ahlHPwV3hbBtQQOfKd/s400/Estambul139.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Nosotros estamos inmiscuyéndonos en un paisaje marginal pero no hacemos mucho daño. Solo miramos. Apunto con mi cámara para llevarme un par de postales.<br />
<br />
*****<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYXx2ykhnZ_QqceCVgn-DplLzRH7bJ-hIfvZzhlBLaAEMTbsQ4HKsoYqua7t7JDJOVz8RkTzE2gBgckY71SreVqLi76fVnUqKhurV04843ciCfZ6pUc8lH0G7EqFjZy_tK55JCxJvKZXTR/s1600/Estambul144.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYXx2ykhnZ_QqceCVgn-DplLzRH7bJ-hIfvZzhlBLaAEMTbsQ4HKsoYqua7t7JDJOVz8RkTzE2gBgckY71SreVqLi76fVnUqKhurV04843ciCfZ6pUc8lH0G7EqFjZy_tK55JCxJvKZXTR/s400/Estambul144.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
La jetonmatik es una máquina la futuro a universos paralelos. Los pececitos plateados que pescan desde los puentes se confunden con las luces del sol sobre el agua azul turquesa. Estamos en el lado Asiático de Estambul.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUhyphenhyphen81WJuABkNHNbS3q9RHqnrO6q_-XKmbFteUiHA9NUWXOK6cJlqIijAhXKLfGcy0H3fRljXdGU3udmEkAJMx71RPwH7VNHQ6jvrcaSaRTY85UfbSlboKIZ6pbMFy11atPfw3-hlOWgyp/s1600/Estambul146.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUhyphenhyphen81WJuABkNHNbS3q9RHqnrO6q_-XKmbFteUiHA9NUWXOK6cJlqIijAhXKLfGcy0H3fRljXdGU3udmEkAJMx71RPwH7VNHQ6jvrcaSaRTY85UfbSlboKIZ6pbMFy11atPfw3-hlOWgyp/s400/Estambul146.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
****<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrXeiQnqZtJ_Jztt1fhdHYP1ACQL4okwYz_hQXYtgnkld_TbYptK_5eqbDW2MbAe9wZgw8JcxVBy3e6Zh8P4ZPakvn29MhMW8ytSAMT5pf6BtwIGjO7xPsrzLIAASJTUGC8L6JLEulmhtH/s1600/Estambul133.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrXeiQnqZtJ_Jztt1fhdHYP1ACQL4okwYz_hQXYtgnkld_TbYptK_5eqbDW2MbAe9wZgw8JcxVBy3e6Zh8P4ZPakvn29MhMW8ytSAMT5pf6BtwIGjO7xPsrzLIAASJTUGC8L6JLEulmhtH/s400/Estambul133.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Me gusta caminar las calles solas, ver las fachadas mudas manteniendo el silencio en los días en que las puertas y las ventanas no se mueven. Las casas como cajas encerrando secretos. Me pregunto, como parte del viaje, si seré capaz de escribir como un oficio. Escribir por fuera de los lugares comunes. Escribir por siempre.
Lugares comunes. ¿Acaso no somos los humanos los mismos? No es sino mirar a los turistas, que como yo, hacemos lo mismo. Las mismas fotos, los mismos caminos. El lugar común del consumo de lugares, llevar el recuerdo en bits para que se pierda en aparatos electrónicos y en las neuronas de la vida.<br />
<br />
Necesito encontrar un oficio.<br />
<br />
********<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioZETYzM9UBcr2Cqea48MZdReGlGgSTPFGAgj-KV8-JsZdYyWF2cjOFHtlwxiru93lWK1T-PuQZHA-j4pmYhql-swS2BnwyHH5KI-fDGUQu3DY6StO7YbCScjqD3WU7OdHztJyVEUJo7k-/s1600/Estambul135.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioZETYzM9UBcr2Cqea48MZdReGlGgSTPFGAgj-KV8-JsZdYyWF2cjOFHtlwxiru93lWK1T-PuQZHA-j4pmYhql-swS2BnwyHH5KI-fDGUQu3DY6StO7YbCScjqD3WU7OdHztJyVEUJo7k-/s400/Estambul135.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Beyoglu. A lo largo de la Istiklal Cadessi. Ríos de gente, esta avenida comercial con edificios de arquitectura neoclásica, los mejores días de finales del siglo 19 y principios del 20. Un siglo después, centros comerciales, marcas de ropa. Tanta gente como el mar que se mueve y se remueve a cada vez. Esta masa de gente, cada cabeza y sus pensamientos, cada vida, cada pensamiento revolcándose al andar a cada segundo. La fuerza de esta ciudad es la fuerza del viajero, que la camina presionando y formando los caminos a cada paso.<br />
<br />
*******<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwwJhW0moz5aB2_SJnuuySIF2j1mlODojOkPyjtdyOGGIt9Zh4WIx1pE3ifNOHfChnZgUkrdKalRGpEYFeKjudQ4XtuI7MFON_t2c0QpFoRWMzOGpw7jbUI5beDiJ-JJGc23v0AOFwVnbq/s1600/Estambul145.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwwJhW0moz5aB2_SJnuuySIF2j1mlODojOkPyjtdyOGGIt9Zh4WIx1pE3ifNOHfChnZgUkrdKalRGpEYFeKjudQ4XtuI7MFON_t2c0QpFoRWMzOGpw7jbUI5beDiJ-JJGc23v0AOFwVnbq/s400/Estambul145.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Me gusta como salen las sonrisas aquí con los turcos. Como naturales, como un hábito milenario producido por el misterio de mirar a los ojos. Los ojos de la gente de aqui adivinan tu cabeza y se extienden hacia adentro como unos hoyos negros.<br />
<br />
****<br />
<br />
Pasamos la noche como la ciudad: sin dormir. Desde arriba vimos como la ciudad vive inquieta incluso cuando se pone el sol. Cuando no hay sol. Cuando solo hay luces, cuando ya no las hay. Cuando sale el sol. Si quieren conocer una ciudad que no duerme, Estambul. Aquí hasta los dragones de las aguas oscuras de la noche se mueven de un lado al otro sin descanso. Solo la bruma hace parecer que la ciudad se ha apagado. Solo esconde su inquietud. Pero como siempre con los ojos hay que tocar mas allá de la superficie y suponer lo que pasa en esa geografía entre el mar y la montaña donde viven millones buscando el pan de cada día, la diversión de cada noche, el aire fresco escaso de la noche.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUQ7z6WD3MuPhnbSNpF_ekz1tQ5cOvOKKpbDe2UfXHZARZyOIxYicOE6WC4OQI7KJQNE7zD1iXp0-UcO_7HEU5xf4k7W5Y9Z5-P8BuJTQP28tiXi4Emy851LoYExq6DQupEkBkEqvrDzO/s1600/Estambul147.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUQ7z6WD3MuPhnbSNpF_ekz1tQ5cOvOKKpbDe2UfXHZARZyOIxYicOE6WC4OQI7KJQNE7zD1iXp0-UcO_7HEU5xf4k7W5Y9Z5-P8BuJTQP28tiXi4Emy851LoYExq6DQupEkBkEqvrDzO/s400/Estambul147.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Sin dormir lo suficiente y antes de viajar, recorrimos la ciudad por el lado de las murallas caminando hasta el mar, donde los barcos aguardan como en pie de lucha en una batalla naval su paso por el Bósforo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjfiaM58zfXw6pjgubJjxSRMrBo86CXU0Sfr2KCv4TpaAOzVXSHjCLbgmdUqlqWeq0cSj9dNfvt5i6tM2VMYIGOKGneC522oMYHo4r-JJ0Lupz2Ed-voAm78jK18c_6K-Rn3pBT9i5xz1Q/s1600/Estambul148.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjfiaM58zfXw6pjgubJjxSRMrBo86CXU0Sfr2KCv4TpaAOzVXSHjCLbgmdUqlqWeq0cSj9dNfvt5i6tM2VMYIGOKGneC522oMYHo4r-JJ0Lupz2Ed-voAm78jK18c_6K-Rn3pBT9i5xz1Q/s400/Estambul148.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJgCIG89jv-3aQmTAq7I6dFQI8uoDAzVVcNAfo-PgSYF3n04xmSS1oLTEuvRR_CVcg3Xu6Q7UjDCtwcr8Ghq5M_xTEHTMgzGtxKpuOYgsnIAQak5qqcfznWrfUAWRfQx4xVbGjnzLrkUPi/s1600/Estambul149.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJgCIG89jv-3aQmTAq7I6dFQI8uoDAzVVcNAfo-PgSYF3n04xmSS1oLTEuvRR_CVcg3Xu6Q7UjDCtwcr8Ghq5M_xTEHTMgzGtxKpuOYgsnIAQak5qqcfznWrfUAWRfQx4xVbGjnzLrkUPi/s400/Estambul149.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcawrmq7wfsoU2vNWcR3ONDATGozcZOfIeKZ5LrnzOwdDg_l5UqKjPz_c8VeCYcf0_sZdtSNc30d9uzkFPrHHPbBGoCnWl27eaVYtfJogQ1lPZPJKG83qZXBbr7pPgd9MVgF9E8YWQv3A2/s1600/Estambul150.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcawrmq7wfsoU2vNWcR3ONDATGozcZOfIeKZ5LrnzOwdDg_l5UqKjPz_c8VeCYcf0_sZdtSNc30d9uzkFPrHHPbBGoCnWl27eaVYtfJogQ1lPZPJKG83qZXBbr7pPgd9MVgF9E8YWQv3A2/s400/Estambul150.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Entre las dos murallas, los campesinos que viven ahora en la ciudad se dedican a sembrar todo tipo de verduras. Un tipo de agricultura urbana diría yo más que para el propio consumo, vender en las esquinas un poco de todo y así ayudarse en la vida dura de la ciudad. Pero solo son suposiciones de viajera. Ficciones en esta ciudad bonita.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQjG6rjA1gPCihYuHCOahOJDN34K9tDOsThTMhHhyUo3Fs8BT0F8in5qzh6lzzhPA8Xq3Ie3tUv4L4nrclovGf29ra31gIpnnNhpmwV8DzHFg3LddP6Q_CYp2GUl-OdeUjjVnc3ndjMVlA/s1600/Estambul200.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQjG6rjA1gPCihYuHCOahOJDN34K9tDOsThTMhHhyUo3Fs8BT0F8in5qzh6lzzhPA8Xq3Ie3tUv4L4nrclovGf29ra31gIpnnNhpmwV8DzHFg3LddP6Q_CYp2GUl-OdeUjjVnc3ndjMVlA/s400/Estambul200.jpg" width="400" /></a></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-30125161472486445262012-07-31T10:51:00.002+02:002012-07-31T10:52:11.153+02:00La felicidad está sobrevalorada.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNRwY0WsCSQ8xkkoeWbeznKB4iRw1dUkJ5IZ1P48CukXLEhkCKa8CBb-RcX3JXKXy0C5gt2n1hIvmuMfstOZQU_Nexhe4ICCxE-3x5iP9icG6zKOqk8V9ltbKM1j8rUw8zfoYvNLbGtlzD/s1600/IMG_1793.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNRwY0WsCSQ8xkkoeWbeznKB4iRw1dUkJ5IZ1P48CukXLEhkCKa8CBb-RcX3JXKXy0C5gt2n1hIvmuMfstOZQU_Nexhe4ICCxE-3x5iP9icG6zKOqk8V9ltbKM1j8rUw8zfoYvNLbGtlzD/s400/IMG_1793.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Estaba pensando que significaba vivir en Alemania en los tiempos en que todo el mundo está en crisis. Mi mama dice que el miedo crece por todo el mundo, y según el calendario maya, empezó el </span><span style="background-color: #f6f6f9; color: #222222; font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">año</span><span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> de la tormenta. Es decir, esto no se va a poner mejor. Y así mi pesimismo va creciendo, como un tumor silencioso que en ma</span><span style="background-color: #f6f6f9; color: #222222; font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">ñ</span><span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">anas silenciosas se siente inevitablemente.</span></div>
<span id="internal-source-marker_0.9506448672618717"><span style="vertical-align: baseline;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span id="internal-source-marker_0.9506448672618717"><span style="vertical-align: baseline;"><br /></span></span></div>
<span id="internal-source-marker_0.9506448672618717"><span style="vertical-align: baseline;">
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Quisiera decir que vivir en Alemania me hace creer que el mundo puede ir por un mejor camino, y que un mundo diferente es posible. Vivir aquí, en este castillito en burbujita de cristal, me hace creer lo contrario. Si el modelo a seguir es el estilo de vida del modelo europeo, o más concretamente de Alemania, apague y vámonos. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Siempre cuando me preguntan que tal es la vida en Alemania, siempre respondo que es muy diferente. Nunca digo que es mejor, porque no me parece mejor. Me da mucha tranquilidad, esa seguridad construida por un sistema que mantiene a sus ciudadanos seguros y tranquilos, con un nivel de vida más que alto, balanceando la cantidad de trabajo con actividades de ocio, nivel de educación y posibilidades de descansar en cualquier playa del sur en el verano. Un sistema que mantiene semicontentos a los descontentos, es decir, donde reina siempre un alto nivel de insatisfacción. Aqui siento mucha tranquilidad para volver a casa a las 4 de la ma</span><span style="background-color: #f6f6f9; color: #222222; font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">ñ</span><span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">ana sabiendo que nada muy peligroso me va a pasar. Que puedo twittiar en la calle sin que me jalen el telefono, que puedo sacar mi computador en un paradero de bus y que no me van a robar todo en el acto. Ese tipo de tranquilidad es la que tengo, mas no la de pensar en un futuro, un futuro que no se acerque al final del mundo. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; white-space: pre-wrap;">Entonces si, en Alemania aún no se siente la crisis. Aqui hay cultura para casi todos, hay educación para el que quiere, hay trabajo para el que quiera trabajar e incluso para los extranjeros. Que ahora son montones, sobre todo españoles e italianos que están en todos los restaurantes, bares, y una vez aprenden el idioma, trabajan casi al mismo nivel que otro alemán. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Claro, hay problemas: El Sbahn tiene retrasos por trabajos de reformas y el Tren parece que cada vez es más impuntual. Muchos no quieren que los extranjeros se lleven el trabajo de los locales y no están contentos en general de estar “salvando” a Europa. (Como siempre no se puede generalizar, aquí hay muchos otros que piensan lo contrario y sueñan aún con un mundo mejor, aunque no conocen lo peor que puede ser el mundo). Aquí también hay desempleo para el que lo quiera, y así hay la recompensa o compensación del estado por no poder acceder a un trabajo digno. También hay minitrabajos o minijobs, que son la forma de poner a hacer a la gente actividades con un pago mínimo más el subsidio de desempleo y así el descontento (por trabajos siempre una mierda) no crece demasiado. Si, la integración con los turcos y otros alemanes de ascendencia extranjera ha sido un desastre, pero sin embargo aquí viven y vivimos todos juntos y revueltos. Uno compra las verduras en la tienda del vietnamita, o va al mercado turco y compra falafel, o couscus para llevar. Qué harían los alemanes sin el döner, o sin el curry? Se quedarían solamente con la papa al vapor y la cebolla cocinada. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es una economía que vive del efectivo, donde la tarjeta de crédito y el crédito de consumo es mínimo. Aqui la gente se gasta lo que puede y no más. Sin embargo la gran mayoría accede a las comodidades de una vida moderna (y al ideal de los derechos básicos de los individuos que viven en una sociedad y bajo un sistema). Una casa, una educación, derecho al trabajo, alimentacion, buen servicio de transporte, una bicicleta, televisión, internet, conciertos, musica, etc, etc. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pareciera de lejos e incluso de cerca, que todo funciona muy bien. Aqui reconstruyeron un país bajo la culpa y la vergüenza. Con la cabeza agachada y mucho mucho trabajo, repararon ciudades enteras, economía y prestigio. Pero como dice el dicho, nada es perfecto y como todo es manejado por humanos y los humanos somos una mierda, las cosas fallan y así el sistema se mueve rítmicamente sin muchas disonancias, sin muchos alborotos. Aceptando algunos errores y fallas que nunca serán reparadas pero que el sistema acepta y convive con ellas, y así los individuos. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pero vivir aquí no es bueno. La gente no es feliz. La gente tiene tantas depresiones, más que en Colombia. La gente sigue pensando que el sistema es una mierda. La gente sigue queriendo lo que no tienen. La gente sigue pensando que la calle es insegura. La gente sigue pensando que no son lo suficientemente ricos y que los diferentes (lease extranjeros) se llevan una tajada de su torta. Si este el modelo de bienestar y felicidad que nos pintaron hace décadas, no quisiera que mi país, que Latinoamerica y mi gente caminemos hacia modelos como este, que despues de tanto trabajo y sufrimiento, y tanto da</span><span style="background-color: #f6f6f9; color: #222222; font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">ño</span><span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> también, sigue teniendo gente infeliz. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">También es de saber popular, que los ricos tambien lloran. Y que son los únicos que tienen derecho a deprimirse. Les falta la lucha de la sobrevivencia y les sobra el tiempo para pensar pendejadas, para preocuparse por las cosas que en los países del tercer mundo no tenemos tiempo. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Por eso digo que la felicidad está sobrevalorada. Aqui podria creerse que la gente es feliz y no lo es. Y en Colombia donde cada cosa es tan difícil, pero tanto, sobrevivimos estoicamente y con la cabeza baja y aun nos preocupamos un poquito mas por el vecino y así nos dicen que somos uno de los países mas felices del mundo al lado de Butan en Africa. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mierda, pura mierda. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ni allá, y entonces aquí, nadie es feliz. Yo extraño la vida callejera, la vida incluso con un poco de peligro y a veces aqui aun volteo la mirada a ver quien camina detrás de mi. Como un hábito enfermizo por descubrir e imaginar cualquier cantidad de cosas terribles que son posibles cuando un extraño camina detrás de uno. Yo extraño que se pueda hablar con el tendero. Y que si me caigo en la bicicleta cualquiera me va a preguntar que si estoy bien. Yo extraño no tener agua siempre caliente, y extraño tener que caminar caminos sin pavimento, para patiar las piedras y que los zapatos esten llenos de pantano y polvo. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Que nos hace felices entonces? Nada. Nada hace feliz al hombre. A veces me gustaría huir, huir muy lejos. Casi que vivir sola, para que pensar en hijos y en matrimonios felices, si la felicidad no existe. </span></div>
<span style="vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La felicidad está sobrevalorada. Hay estándar, una línea del ánimo en la que uno ha vivido la vida. La mia está por la palabra tranquilidad. Tranquilidad es acostarme con sonrisas. Leer un buen libro. Tomarme un buen café. Felicidad es una moneda que se voltea todo el tiempo mostrando una cara que saca colmillos y tira venenos. Por eso será que me está gustando vivir en una casita de muñecas, donde todo es tranquilo. Donde tengo unos pocos amigos, un poco de diversión, donde yo soy la medida de mi exceso. </span></div>
<div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">********</span></div>
<div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Todo esto lo escribo, mientras en las mananas antes de pararme de la cama, me pregunto otra vez debido a mi exceso de tiempo, que carajos quiero hacer con la vida. </span></div>
</span>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-13053787919641110852012-07-04T12:32:00.001+02:002012-08-23T11:59:14.363+02:00Ruinas al viento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTqX_j5MrOQGiAaUQwA3htp47kxkF_4jupJrThlW-NbAcAgNat4k8mRFpm62Ow_r1ktar-AZrsRmc0uMFI0AUPnj9R-8z1lT290iMUo6D4f-9itnY27fYlqVqbt7zl1UCPihpKBOIsyuMh/s1600/photo+%287%29.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTqX_j5MrOQGiAaUQwA3htp47kxkF_4jupJrThlW-NbAcAgNat4k8mRFpm62Ow_r1ktar-AZrsRmc0uMFI0AUPnj9R-8z1lT290iMUo6D4f-9itnY27fYlqVqbt7zl1UCPihpKBOIsyuMh/s400/photo+%287%29.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">El aire carga lo
que el viento con el soplar de los días arrastra desde hace milenios. El viento
se ha encargado de ir acabando todo lo que alguna vez estuvo habitado por una
raza inteligente, pedacitos de materiales rocosos, para construir ciudades,
como en esa época eran llamados los asentamientos de la especie en grupos mas o
menos homogéneos. Eso dice la arqueología moderna, una ciencia que se ha
encargado de descifrar esa especie desconocida para nosotros pero que parece
con la que tenemos algún tipo de conexión biológica, si es que de biología nos
queda algo. No podemos decir que somos las misma especie que evolucionó
hasta nosotros, si sabemos que la evolución fue una mentira que esa especie,
alguna vez inteligente, se inventó para poder conquistar la tierra y unos a
otros como si fueran gigantes pisando enanos. El aire es espeso, no se cómo mas podría ser el aire, más que esa
espesura blancuzca es como un hielo tibio, ya que el sol, esa estrella lejana
está a punto de morir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"> Nosotros no somos humanos. Ya no sentimos como
los humanos, aunque a mi ese olor frio y tibio me da una nostalgia, quizás como
prueba de un vínculo lejano entre nosotros y ellos que ha permanecido por
siglos. Pero es solo nostalgia. Es lo más fuerte que puede darnos porque no
sentimos amor, ni tampoco odio, como ha demostrado la telepatía histórica que
sentían los humanos a cada momento y sin poder alejar su inteligencia de lo que
ellos llamaron corazón. Así que ese aire nostálgico, no es producto hoy más que
de los restos que se lleva el viento. En el horizonte, aunque no se vea muy
bien exactamente donde empieza o termina, están esas ruinas. Se cree que fueron
alguna vez motores que hubieran puesto los hombres para poder huir con el
planeta y todo, del desastre que se avecinaba. Eso lo dice, de nuevo, la telepatía
histórica. Hoy, esas ruinas, permanecen quietas e inmóviles aun cuando el
viento logra con su fuerza superar la del óxido y la corrosión mientras
producen un sonido ensordecedor de bajas frecuencias que nuestros oídos no
soportan y por lo tal, hemos empezado el desarrollo no estructurado de un plan
para el desmonte de esos monstruos que dibuja el horizonte cuando este se deja
ver. Pareciera que el horizonte fuera el final del desierto que se adelanta a
mis ojos y esas varas altas, casi robots muertos, las cercas que delimitaban lo
que alguna vez los humanos llamaron propiedad privada, como si la tierra perteneciera
solo a unos pocos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Yo sigo despacio mi camino, mientras los veo a
lo lejos. Me imagino, esos hombres tratando de alcanzar la esfera celeste, a
punta de estos motores, tratando de huir del desastre que tenían destinado
desde el inicio de su historia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Yo sigo mi
camino. A lo lejos quedan los motores que se mueven ahora solo a veces y menos
mal con el viento hielo y tibio de color blanco que borra el horizonte y que
arrastra los pedacitos de lo que alguna vez construyeron esa especie conocida
alguna vez como humana. <o:p></o:p></span></div>
Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-32850098963860149422012-06-26T15:27:00.002+02:002012-06-26T15:27:44.092+02:00Dando cuerda<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="http://player.vimeo.com/video/44727818" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe> <br />
<a href="http://vimeo.com/44727818">Cuerda -- Prueba Canon 600D</a> from <a href="http://vimeo.com/user942566">Ana María Vallejo</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
<br />
<br />
Dándome cuerda. Y dandole cuerda a mi mundo para que siga andando.<br />
<br />
Una prueba de vida. Una prueba de mi cámara nueva. Una canon 600D que me ayuda a ver mejor.Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-506820737334066852012-06-12T01:09:00.000+02:002012-06-12T01:09:00.717+02:00Tren sobre el mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFvKRaTrjyY3TXt1SOSW6ZKIyCKptp54gqWL5DVX6TFwx_5DP-79Rvh_qpyeaUk4KuALpbZS97Pd95cEpvYwgRb21_j_am6FEx6QoEWu29AjC6NHzQv9aa3ehT2HqZqUnA1E-Yvb1b5vkF/s1600/photo+(5).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFvKRaTrjyY3TXt1SOSW6ZKIyCKptp54gqWL5DVX6TFwx_5DP-79Rvh_qpyeaUk4KuALpbZS97Pd95cEpvYwgRb21_j_am6FEx6QoEWu29AjC6NHzQv9aa3ehT2HqZqUnA1E-Yvb1b5vkF/s400/photo+(5).JPG" width="400" /></a></div>
<div>
</div>
<div>
<br /></div>
"Primero estaba el mar" era el libro que leía mientras estaba en el tren color crema que combinaba perfectamente con el verde aguamarina de sus sillas. Delante de mi, en una de esas sillas incomodas como de nave espacial, mientras las páginas me hacían oler la sal del agua en el tropical Urabá, estaba un chico con pelo largo y pinta de roquero, Joe según el inicio de Windows de su computador, que editaba supongo yo, alguna composición propia digamos de rock metálico pesado. Mientras las ondas del sonido de algún instrumento se iluminaban cada vez que presionaba la barra espaciadora, mis páginas me ayudaban a viajar en medio de la lluvia tropical, los paisajes frondosos de arboles muy verdes muy verdes, el olor profundo de la madera húmeda, el sonido del agua sobre los techos de zinc, los relámpagos sobre el horizonte del mar, la oscuridad atenuada por una luna y las estrellas centelleantes. El tren, cuyo destino final era Zurich, iba entre rápido y ruidoso asi como una lancha en aguas tranquilas, solo que con menos espuma mágica. Como una lancha con el horizonte claro e iluminado, mi tren entre la oscuridad de lo ignoto, como un gusano enceguecido al fin, por la rutina de arrastrarse. Cuando llegué a mi destino, me sentí llegando a la nada, como esas lanchas que llegan a playas vírgenes y la estación olía a cualquier combustible que usara la locomotora o el motor, y el aire tibio, tan de vacaciones, tan lejano, pero tan cerca. De pronto no supe que estaba tan lejos y que si bajaba las escaleras divisaría a lo lejos la punta iluminada por un faro y de pronto escucharía sin verlas, a las olas que se repiten incansablemente como si su recorrido fuera nuevo a cada vez. Pero no. Encontré en cambio una ciudad de muñecas, unos taxis esperando viajeros fantasmas que se espantan con su sombra y no se aventuran por tanto a las calles mal iluminadas que producen la duda de su propia alma. <div>
<br /></div>
<div>
Un poco de temor y vacío porque no encontré ningún faro, ni ningún barco a lo lejos. Porque no hay horizonte claro. Solo los caminos de piedras centenarias y guerreras, el silencio de mi noche de muñecas, la luz titilante y débil de mi bicicleta.</div>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-79166075736476997062012-05-23T22:00:00.003+02:002012-05-23T22:00:34.420+02:00Extrañeza en una piscina de pelotas<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Un texto por
escribir. Ah, y otro por escribir. Y otro por escribir. Es decir, debería
escribirlos. Hace calor. No enciendo la luz para no perturbar la penumbra, música
para entretener la voz interna, para que no me convenza de las tonterías que
piensa. Son tantas cosas, y antes eran tan pocas. Qué hacer para hacer cada cosa
que uno quiere hacer, para cumplir con las promesas tácitas, con la palabra
dicha, con los sueños escritos en la memoria. La vida debería ser simple, tan
simple como hacer el pan en la mañana y tomar el café mientras se lee un libro.
No, no. Hay algo en la ambición y la necesidad, en el afán de esta vida moderna
tan llena de información, tan llena de necesidades, tan por fuera de cada
segundo. Irgendwoanders aber nicht hier. Debería hacer muchas cosas, en cambio
me reclamo no hacerlas y me gasto los días y los minutos haciéndolo. Reclamándome
lo que no hago, olvidándome de lo hecho, de lo no hecho. Quisiera meterme
debajo de las cobijas, estar en la oscuridad y salir cuando se acabe el
temblor. Pero hace mucho calor, el aire huele a hierba húmeda, a arboles
florecidos, un pachulí que no permite estar del todo de mal humor pero tampoco
te deja fluir como un rio. Estoy en una piscina de pelotas a los dos años, son
mucha pelotas y aun estoy chica para tantas cosas al mismo tiempo. Odiaba las
piscinas de pelotas. Siempre me ahogaba. Como ahora. Pero ya no estoy chica, ya
no soy una niña, solo juego a no crecer, a olvidarme de eso. Eso. Ser adulta.
Ser grande. Man muss alles selber machen. O algo parecido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Las pelotas son
las palabras que no se organizan en mi cabeza, las que salen de mi boca como
una avalancha que no da tiempo de comprender ni analizar. Estoy sola, tan sola
entre tanta gente, ten lejos de todo, tan poco cerca de lo que soy. No, no. No
todo es verdad, pero tampoco es falso. Uno a veces se siente asi, como si ese
así, fuera el fin del mundo. Como andar en la oscuridad, nadar con los ojos
cerrados entre las pelotas, tocar sin sentir. Las palabras que salen como de
otra persona. Pero no soy yo. O no creo serlo. Y repito de nuevo, a ver a que
suena, y la misma palabra tan ajena, pero tan correcta. Era la palabra
adecuada, pero no me suena, no me convence, no me hace sentir a gusto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hay dias en los
que me canso de ser ajena. Hay días en los que solo tengo que mirar la ventana,
o cerrar los ojos, o escuchar a cualquiera y escuchar las tonterias que dice,
precisamente para no sentirse como yo. Ajenos somos todos. Y yo huyo pero persigo
al mismo tiempo esa sensación de extrañeza. <o:p></o:p></span></div>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3256387205639191795.post-56042031180290240382012-05-15T00:31:00.002+02:002012-05-15T00:32:10.255+02:00Victorioso<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Es una barra de
equilibrio por la que tiene que caminar desde el principio hasta el final. El
objetivo es no caerse, pero sobre todo mantener el equilibro de tal forma, que
no haya desbalances y entonces se corra
con el riesgo de chocarse con los obstáculos punzantes que están atentos a cada lado, listos para alcanzar el mas mínimo
pedazo de carne para herirlo sin compasión. Como una prueba de valentía y
fuerza de un caballero medieval, o un laberinto de un jardin de plantas
venenosas, que se cierra a las espaldas persiguiéndolo en un camino en el que
no hay reversa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">El laberinto se
ha recorrido, la barra de equilibrio está atrás esperando de nuevo. Lo
importante es que ha salido victorioso y que ninguna herida fue profunda. Por lo
tanto no valen la pena las lágrimas ni dejar de soñar tranquilo en las noches
otras aventuras de las que no quedan sino dejavús en las mañanas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">No es necesario
pensar que además de semejante prueba, hay que ir el mismo día a salvar
princesas o a besar sapos que se conviertan en príncipes. No vale la pena dejar las sonrisas y los
besos por el susto de la herida y la caída. Solo sirve entonces sacar el veneno
y las espinas para que no haya infecciones de malas energías. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Va un mes de
laberinto. Y a cada vez, valen menos la pena esas lágrimas. Solo por el orgullo
de decir, todavía se está ahí. <o:p></o:p></span></div>Ana Maria Vallejohttp://www.blogger.com/profile/17669755122871001963noreply@blogger.com0